Jamais fui tímido neste espaço ao referir-me de minha admiração por Chico. Há poucos, dei uma passada nas postagens mais antigas e Drummond e Pessoa ainda estão em primeiro lugar em número de citações, mas já há muito de Chico! Especialmente as coisas que me são familiares, ou foram-me em algum momento. Mais do que familiares, as intervenções de Chico são impressionantemente precisas! Há duas semanas, fui à um show de Mônica Salmaso interpretando apenas canções dele. No espetáculo, entre outros momentos extraordinários, ela conta com excelente humor uma passagem em que ao compor "Ode aos Ratos", Chico ligou para Paulo Vanzolini (músico, poeta e zóologo) com a intenção de entender um pouco mais sobre os Ratos: "Paulo, é o Chico. Preciso para uma composição entender um pouco mais sobre os ratos. Como eles são realmente? Como é o nariz do rato? É gelado?(...)", e Paulo disse "Chico, você mente tanto sobre as mulheres, por que não mente sobre os ratos também?", "Por Favor, Paulo" (disse Chico), "Eu tenho um profundo respeito pelos ratos!".
...
Logo eu?
Essa morena quer me transtornar
Chego em casa, me condena
Me faz fita, me faz cena
Até cansar
Logo eu, bom indivíduo
Cumpridor fiel e assíduo
Dos deveres do meu lar
Essa morena de mansinho me conquista
Vai roubando gota a gota
Esse meu sangue de sambista
Essa menina quer me transformar
Chego em casa, olha de quina
Diz que já me viu na esquina a namorar
Logo eu, bom funcionário
Cumpridor dos meus horários
Um amor quase exemplar
A minha amada
Diz que é pra eu deixar de férias
Pra largar a batucada
E pra pensar em coisas sérias
E qualquer dia
Ela ainda vem pedir, aposto
Pra eu deixar a companhia
Dos amigos que mais gosto
E tem mais isso:Estou cansado quando chego
Pego extra no serviço
Quero um pouco de sossego
Mas não contente
Ela me acorda reclamando
Me despacha pro batente
E fica em casa descansando
Chico Buarque
...
Carlos Drummond de Andrade
Lastimo pessoalmente os movimentos do
sangue de meu corpo que oscilam em busca de alguma veia,
Enquanto aprecio a confirmação da minha
existência, entendo que existo em exagero.
Meus lamentos são tantos e tudo, e mais,
que a minha maior lamentação faz-se prantear
(Prantear em exagero,
evidentemente)
Devo ter algum agastamento que me mantém
entre a e moléstia e o equilíbrio,
No incómodo e perseverante desgosto sem
causa,
noto com mais precisão cada estímulo de
minha fisiologia;
Em paz, faço-me livre das coisas do mundo
e, no entanto, persisto;
Os sonhos apropriam-se das dores
- ou apenas esvazio - e elas não
sei para onde vão...
Desconheço o destino de tanta
felicidade,
muito embora sem emular, desconheço
somente...
As personagens permanecem abençoadas sem
interrupções
e não sei até onde é verdadeiro: Os pares
de sentimentos legítmos e generosos,
amigos de infância, tudo e muito para
sempre.
Devo, de fato, ter alguma cólera
crónica,
herança genética ou infecção adquirida em
linhas de algum poema de menino
Não desconheço a riqueza, mas sede
esplêndido perenemente?
Contudo, creio em tudo, salvo na
perenidade.Luiz Felipe Angulo Filho
Inspirado por esta retomada, dou continuidade às minhas sequências com uma prosa que trouxe-me particular satisfação: Inicialmente foi-me as linhas quais mais me renderam; Agradeço à minha boa amiga Luzia que se encarregou de apresentá-la em sala de aula e entregou-me uma série de rascunhos de interpretações de alunos do curso de redação/literatura; Por fim, para evitar linhas desnecessárias, gostaria de fazer especial menção à doce Dôra, amiga de contos e prosas, que recentemente tem trocado comigo suas linhas precisas de todo o sentimento do mundo. Boa leitura à todos!...
...
"Enquanto acusava a mim de dor, -
E, porquanto, me tinha solitário de tantos confortos -
Enfraquecia-me em domicílio,
detestando o tempo e a água fria.
Eis que aludia-me a gramática de versos muitos
e esforçava-me, ao menos, às prosódias de
minha boca em satisfação a mim.
Tinha por tanto que ocupava um papel de
finório, por isso as palavras difíceis, sem uso
sequer;
Ao fim de exprimir este movimento de
mim, em aclamar por ser e nem tanto sentir,
o que me encontro sobejamente;
Sinto como apenas sentisse,
exaustivamente; Hei de comprimir meus sentimentos ou,
por então, manifestá-los ao que for aceito
pelos corpos que são outros
e, por assim, reservam distintas
lembranças de histórias comuns.
(Vasculhem os auxílios gramaticais; és
improfícuo, vão a traduzir a alma humana. Nem sei que insisto…)
Pus-me em atitude de choro
encoberto, e permiti as lágrimas que vieram.
Ou simplesmente choro, para aqueles que
vêm tarde.
Em mim mitigaram as laterais da face,
ressecadas da umidade de meu próprio
produto;
Enfim, vi-me em frente ao resto que tinha,
minha vida
(como se apresenta unânime as palavras,
quão fortes se valem; Vida, jamais teremos sequer sinônimo); Minha vida.
Ao outro lado, defronte, sorria, à todos,
mordidas claras de um couro colorido.
Uma mulher que se faz existir apenas, uma,
apenas;
Portava silhueta recta, pernas compridas
e ao fim de todas duas, pecíolos dourados
apontados ao chão.
O calcanhar era mais alto que os dedos;
Estes suportavam a beleza exagerada de
quem vinha, minha; Minha última mulher.
Soube de nada, pouco apenas.
Não me pus a decifrar e, então,
edifiquei-me os meus em acariciá-la;
span >Sabia, a altura, das extravagâncias que
acossava: Eras uma, de olhos diretos e de
soslaios e mãos iguais as quais me uno em sonhos de
princesa.
Transfigurava-se à medida em que guardava
sua vigília sem muita esperança,
pois o perdera em outra poesia.
Esposa de desejo excessivo em não desejar;
Repudia o tabaco e da mesma forma esperar.
Pedia-me que fosse, e implorava por
ser.
Ah… Quantos significados têm as
palavras. Ao que afortuno-me em usá-las passivas,
serão sempre poucas, que acham?
És comovente o sentimento;
A impossibilidade de resumo,
mas confusas e poucas.
São estas as palavras que
trago, em inumeráveis linhas quais
significam o labirinto em que convido-os.
Pobre dos amantes...
Incompreendidos e, pior, mesmo tendo com
todos, mal saberão o que são, amantes, que amam
e, alguns, improvisam versos de afirmações repetidas,
como as minhas linhas de tristeza e completude.
É amor e amiúde, sustido e oprimido
pelas poucas opções das palavras.
Ela, de unhas vizinhas ao chão, me veio ao
regaço;
Via, por este instante, o que jamais
buscarei aventura em descrever
Chegava-me a comenda de outrora, encargo
antigo e amigo
Pedira, igualmente, que o tempo fosse
bom, em princípio quando mais verosímel ao
choro - Chorar é palavra de poesia, contudo
acontece - E ao reconhecer a sombra no chão de uma
alma, olhardes para nós, vida, e, por assim,
satisfaça-te a ti na conquista de tantos
outros corações.
Muito embora, a dor não sumira,
o choro insiste e a solidão entorpecida em
ainda ser; consome-nos sem razão, mas o faz.
As dores de antes, insistem.
Assim, ao que não posso não ter contigo,
vida, o papel de estéril, molesto;
Basto e agradeço, adormecido,
dolorido e apaixonado."
Luiz Felipe Angulo Filho
Ouço o cheiro que esta fineza alcança, ao brilho eterno opcional dos dias
de poesia: Se quero faço prosa, se não quero covardia.
Não rimo mais minhas palavras pobres. Fui mesmo de prosa, abandonado da poesia. Mas esfrio-me de angústia às forças de linhas novas, em busca de gratidão ao meu novo dia. E, assim, sem querer as rimas se fazem, se encontram e atraem os olhos da leitura; Quero pensar que da vista faço o gosto, o sentimento e, alguma, literatura.
Entrego ao tempo que foi também os nãos que minha boca serviu.
Sou muito assim, meio Pastor de causas que compro, sincero e fiél. Se vou de
prosa, não faço acordo com rima e deixo de contar as sílabas que meus
dedos produzem. Preocupo-me agora com algum conteúdo, aproximar minha prosódia ao bom gosto e evitar de negar o que posso consentir.
Ah... este monte de gente que se mexe enquanto proseio. São o mote de meus sentimentos. Tenho que alguns sequer sentiram o cheiro do dia, que pena... Faço reforço à opção que refiro-me em princípio, a opção de optar. Podes abjurar os tempos que se fazem nossos enquanto pisamos o chão, fazes-te um próprio objeto animado com a vantagem que morre um dia, a coisa persiste.
Bom dia o de hoje para prosear.
Acordei e continuo vivo, que alegria. São tantos os motivos que tenho a
agradecer que medro por não conseguir fazer as outras coisas que tenho. Não
posso fazer um ou outro, devo os dois. Por este caminho, aproveito a minha prosa para esconder ambas as atividades que devo: Em uma frase agradeço; Noutra
admiro.
Tenho muita aflição por esta gente toda que anda sozinha. Podem
esbarrar em um objeto qualquer e fazerem morrer aquilo que agradece por tudo
mais que o agressor! Mesmo que os pedaços persistam, talvez já esteja bom.
Estimo, todavia, aqueles outros que choram de alegria por estarem, ainda, contra
o vento dando licença aos sentidos.
Quantos cortes de cabelo existem nestas cabeças? Já são de cores diferentes e de textura singular, uns parecem-se um pouco com outro, mas às vezes nem notam. Não sei que faço com estes todos, prefiro o dia que me mantém vivo e escrevendo. Prefiro o dia, ou a noite, aos donos destas cabeças de cabelos os mesmos. Guardo uma admiração secreta por estes, não posso contar o que, no entanto tenho por cada um uma avaliação completa de gênero, espécie e opção sexual. Que faço, se nem consigo manter a promessa de não usar o não? Já são vários nestas mesmas linhas, que já extrapolam o limite da compreensão. Portanto encerro, para evitar de fazer
o que não quero e volto ao meu ofício de continuar minha admiração.Luiz Felipe Angulo Filho