Com isso, lembrei-me de um texto de Pedro Bial o qual me indentifiquei muito com o conteúdo. Foi publicado dia depois da morte prematura de um colega de trabalho dele. Já havia postado esta mensagem, mas tomo a liberdade de repetí-la.
Assisti a algumas imagens do velório do
Bussunda, quando os colegas do Casseta & Planeta deram seus depoimentos.
Parecia que a qualquer instante iria estourar uma piada. Estava tudo sério
demais, faltava a esculhambação, a zombaria, adesestruturação da cena.Mas nada
acontecia ali de risível, era só dor e perplexidade, que é mesmo o que e causa
em todos os que ficam.A verdade é que não havia nada a acrescentar no roteiro: a
morte, por si só, é uma piada pronta. Morrer é ridículo.Você combinou de jantar
com a namorada, está em pleno tratamento dentário, tem planos pra semana que
vem, precisa autenticar um documento em cartório, colocar gasolina no carro e no
meio da tarde morre. Como assim? E os e-mails que você ainda não abriu, o livro
que ficou pela metade, o telefonema que você prometeu dar à tardinha para um
cliente? Não sei de onde tiraram esta idéia: morrer. A troco? Você passou mais
de 10 anos da sua vida dentro de um colégio estudando fórmulas químicas que não
serviriam pra nada, mas se manteve lá, fez as provas, foi em frente. Praticou
muita educação física, quase perdeu o fôlego, mas não desistiu. Passou
madrugadas sem dormir para estudar pro vestibular mesmo sem ter certeza do que
gostaria de fazer da vida, cheio de dúvidas quanto à profissão escolhida, mas
era hora de decidir, então decidiu, e mais uma vez foi em frente...De uma hora
pra outra, tudo isso termina numa colisão na freeway, numa artéria entupida, num
disparo feito por um delinqüente que gostou do seu tênis. Qual é? Morrer é um
chiste. Obriga você a sair no melhor da festa sem se despedir de ninguém, sem
ter dançado com a garota mais linda, sem ter tido tempo de ouvir outra vez sua
música preferida. Você deixou em casa suas camisas penduradas nos cabides, sua
toalha úmida no varal, e penduradas também algumas contas. Os outros vão ser
obrigados a arrumar suas tralhas, a mexer nas suas gavetas, a apagar as pistas
que você deixou durante uma vida inteira. Logo você,que sempre dizia: das minhas
coisas cuido eu! Que pegadinha macabra: você sai sem tomar café e talvez não
almoce, caminha por uma rua e talvez não chegue na próxima esquina, começa a
falar e talvez não conclua o que pretende dizer.Não faz exames médicos, fuma
dois maços por dia, bebe de tudo, curte costelas gordas , mulheres e morre num
sábado de manhã. Se faz check-up regulares e não tem vícios, morre do mesmo
jeito. Isso é para ser levado a sério? Tendo mais de cem anos de idade, vá lá, o
sono eterno pode ser bem-vindo. Já não há mesmo muito a fazer, o corpo não
acompanha a mente, e a mente também já rateia, sem falar que há quase nada
guardado nas gavetas. Ok, hora de descansar em paz. Mas antes de viver tudo,
antes de viver até a rapa? Não se faz. Morrer cedo é uma transgressão, desfaz a
ordem natural das coisas. Morrer é um exagero. E, como se sabe, o exagero é a
matéria-prima das piadas. Só que esta não tem graça. Por isso viva tudo que há
para viver.Não se apegue as coisas pequenas e inúteis da
Vida...Perdoe....sempre!!!
