"Tenho apenas duas mãos e todo o sentimento do mundo..." Drummond

Prosa da Lamentação

2011-07-21T20:55:00.004-03:00

Altíssimo, alcança envidar esta angústia de querer amor

Olor de cânforas precipitados pelas cincas triviais

Se os desgostos que temos são coisas normais

Faça-nos supremos ao trazerdes um olhar acolhedor

O supor da lembrança acerba de já ter um dia vivido,

E colhido alegrias do chão.

Alternas entre paz e amargura,

A dura vocação pelo amor.

Meu Deus...

Os sorrisos nasceram de pouco sem o esplendor dos caprichos

E os bichos nos ensinam a ser,
Os humanos exageram nas culpas e os atingidos se põem a doer
Esta dor toda e a de saudades do lícito
Indigentes os que criam mentiras dispostos por invadir
Algo que a verdade não possa e se faz explícito
O porquê existir os desencontros capazes de nos empobrecer
E a razão é aguda ao notar que os carentes que se fazem d´outros
Poucos, ou nenhum, têm espaço permanente
E sentem que têm muito, somente, a perder

Luiz Felipe Angulo Filho

Se acaso fosses...

2011-05-27T17:09:00.002-03:00

Se fugiste à desdita consorte,
Se com sorte saístes assim
Optara por alameda vazia,
Sem nenhuma poesia inventada por mim

Se não soluças meus lamentos noturnos,
E em minha vida diurna não choras por ela
Tu não choras por nada que valha,
Mas manténs a medalha de ter minha tutela

Se não renuncias nossos dias de riso,
Pesquiso se ainda há coração
No meu peito duram veias aflitas
E excitas meu resto de inspiração

Se não crias poesias movidas,
Se poesias tu não podes criar
Então, solte, eu escrevo sozinho
E penso baixinho pra ninguém escutar.

Luiz Felipe Angulo Filho

Bom dia aos dias

2011-05-13T14:19:00.000-03:00

Bom dia porque o dia é bom!
E disto não se contesta;
Se por algo o dia não for, durma
e amanhã lhe refaço a promessa.

Luiz Felipe Angulo Filho

A contrario sensu

2011-05-10T14:41:00.001-03:00

Eu amo porque é o que noto
e esta lástima me escolta
Quero teu namoro, ser eu de novo
A coisa que a ti importa

Anômalo faz-se o escoltar
o colóquio de seu desvelo
Habitual são as insídias, celeumas
que nos trairdes o canteiro

Se o instante, caso o tempo
se o começo, caso o fim
pretendo irrevogável que saibas
o quão, sempre, a almejo em mim

Alcanço que devasto,
este plácido período de apreço
Ocorres que meu mal é a poesia,
enquanto o seu mal desconheço.

Luiz Felipe Angulo Filho

Sujeito

2011-03-20T19:20:00.003-03:00

Não tenho canto nem tempo.
Este enredo já exaurido de rotina
Tergiversa minha liberdade.
Não tenho esconderijo...
Pelas paragens não posso, senão, conviver.
Meus ensaios fracassados de sobrepujar as intercessões
Mostram-me que ainda tenho vida, porém sem canto e nem tempo.
Quem dera eu ter refúgio algum...
Lugar meu sem cães de companhia
Desejo viver não isolado, todavia em paz.
O que ladra me priva do silêncio,
Donde elucubro e assento-me em atitude de fala.
A paz deve ter, creio, algo de sigiloso.
Os conflitos horários solvam a reflexão,
Apresam em recinto invasivo e, sim,
Desta resistência se faz a morte, não vida.

Luiz Felipe Angulo Filho

Homônimo

2011-01-31T12:59:00.005-02:00

Diante da morte a vida é mandatória
A possibilidade de um fim, quiçá súbito,
Creio, faz da respiração uma atividade benta
Jazer em vida exige certo querer ser ditoso,
Coisa insuficiente...Ponderada e assolada pela indigência
De ser apenas o que os seguintes cobiçam de nós.
Ante a possibilidade do riso, o amor se deriva.
O abatido que persiste em não ser, não ama:
Não ama primeiramente a si.
E se conduz como quem sublima o medíocre
Tergiversa a racionalidade do juízo, que agasalha o corpo de auguras.
Deste modo a fortuna é reduzida a engano, engodo: coisa.
A vivência é ditada, não há liberdade em períodos de não encanto.
De modo impetuoso a convenção sobrepuja a genuinidade...
Eis que a poesia é ameaçada pela queima de calorias,
Os sorrisos são inventados e a paixão convalesce.
Diante da morte a vida é unívoca;
Homonímia: Tornam-se sinônimos.

...

Luiz Felipe Angulo Filho

Meu Próprio Amor

2010-12-01T12:27:00.002-02:00

O amor autêntico é efeito de alguma demência humana. Algo de não ter autoridade sobre o próprio corpo, conhecer que por de dentro da pele existem aparelhos sob alguma neurose, a consciência se emancipa do tronco e faz a função de persistir com lembranças sem quaisquer intermitências.

Os amantes se têm e se perdem; A nostalgia é coisa imediata e irremediável, dói n´alma tudo o que não é toque... Implica a convivência entre a coisa da possessão física, do ser próprio d´outra vida como a vida qual se faz carente doutra. Como há a propriedade mítica da ternura ambicionada para outrem: Felix post coitum!

Não amar é recusar a possibilidade do encanto. Há tanto de não-amor, que o justo deveria ser por regulamento exigido! Pessoas que amam regeneram-se, abreviando a docilidade dos corpos. O saldo do sentimento é o ser mais compassivo, pródigo e gentil. Os movimentos auferem suavidade ofertando estética aos cuidados dados pelas mãos e pelos versos.

O amante machuca, talvez tanto quão faça feliz... O fulano contaminado obtém tamanhas interferências da coisa amada, do sentido, que se move - por vezes – por palpites: Por insanidade de amor. O bicho se altera ao refletir no afeto distante...

Sobretudo o amante promove paz. Um estado majestoso de paraíso qualquer; O amado é contexto comum, bem como as saudades... E não se faz pela metade, dar ao outro algum meio-amor: A doença se agrava e pode, inclusive, dar-se por curada! O amor só existe se integral, quando inteiro! As dedicações outras que se ficaram, foram-se. O amor coevo sobrepuja invenções passadas, abastece o coração de esperança que se revela em carícias infindas e insuficientes.

O amor, por fim, jamais deseja o incômodo na coisa amada... O amante é altruísta e estufa-se em assistência ao amado. O que ama semeia certeza! Pois qualquer outra coisa desconforta e descumpre o expediente. O amor é acordo de almas, cujo corpo é artifício... Não se entende o amor, vive-o! E com a gratidão de quem o embolsou, com a persistência de saber-se ser divino e a beleza de compreender-se seres tu o seu próprio amor.

Luiz Felipe Angulo Filho

Vazio, vazias...

2010-11-03T17:38:00.002-02:00

As mãos que tenho reclamam sua ausência.

Angustia prodigiosa dos não saberes que tenho, de não crer se já a tive ao regaço ou se és parte distante de minha prosa?
De não saber por tamanha pretensão de decência, caso sua presença faz-se comum a este mundo vadio.

Amargura de ter eu mãos vazias...

Confundo-a diariamente por ignorância de seu nome.
Acho-a por cantos todos e esvazio-me em seguida: Não a noto.
Não sei de você, de sua biografia e apenas simpatizo com a ideia de que gostes de alguma poesia.

Quero-a tanto que sigo séquito de maneira imperdoavelmente marginal aos arredores das ruas. Faço-me cidadão ripário, todavia canso... Tardo, rejeito a conduta de ter paciência e abasteço-me de vinho em excesso.

Poderia seres tu alguém que está imediatamente ali, há estreitos de meus minutos
Ao invés, vaga indesculpavelmente alheia de meus braços.

Os tempos acumulam-se dando variação à temperatura e aos costumes,
No entanto obsto a sua vaga de mulher de poesia somente, de personagem de literatura... Cobiço eu reforçar sua existência por sua almejada existência, composta de perfume e aleatórios desacertos.

Quero eu poder ofertar-lhe sonetos e ter-te minha: minha olímpica namorada
Anseio entregar às mãos que reclamam presença e saudade
De uma paz de verdade, de uma vida de amores e mais nada.

Luiz Felipe Angulo Filho

Ditos Populares

2010-09-14T10:13:00.006-03:00

Estas quadras são uma referência altamente pretensiosa ao "Espelho Mágico". Da mesma forma que conheci sonetos por Vinícius, prosa com Pessoa, agora as minhas quadras agradeço à Quintana da discutível inspiração que tive. Com tempo, pretendo incrementar o número destas quadras em contraponto aos ditos populares.

Engano

O tal que erra redondamente
com pesar, não está parado...
Lamento mais pelo erro do tal
que erra dentro de um quadrado.

Amizade

O aviso é boa coisa
do que podes haver comigo
mas só o aviso não basta
para tu seres meu amigo

Solidão

Imagino a companhia

que o pobre deva ter ao lado

pra dizer: -Melhor é estar só,

do que mal acompanhado.

Luiz Felipe Angulo Filho

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Ref.
QUINTANA, M. Espelho Mágico. 1. ed. [S.l.]: Globo, 2005. [original escrito em 1945]

De viver sem problema

2010-09-06T16:36:00.004-03:00

Não se abre mão, para uma boa vida
De uma poesia adequada, de boa linhagem
Vêem-se quais são os lamentos,
E ao invés de final, se altera a linguagem!

De romance feliz, para uma vida boa,
Não se ignora:
Faz-se choramingar de alegria,
E se houver rebeldia, o conto se aflora.

Para vida ser boa,
Bonito é ser da beleza!
Acordar dia-a-dia disposto,
Até espantar a tristeza.

Feliz de quem conseguir,
Seguir no caminho com muito poema:
Quando o coração se permite,
A se dar o convite de viver sem problema.

Luiz Felipe Angulo Filho

Soneto à Daniela

2010-07-21T12:36:00.009-03:00

Dedico este Soneto primeiro à minha avó de mãe, M. Helena, que deixou-me de herança os sonetos, a cultura e os problemas de escoliose; Depois à Márcia Alonso que revelou-me os segredos da técnica da escrita (em Soneto), dedilhando cada fonema e articulando as rimas. E enfim à Daniela, que escrevera estas linhas comigo.

...

Quanta tristeza eu não tenho
Minha avenida de flores
Quanta pobreza que vejo
Aos que rejeitam amores

Quanta doçura a poesia
Trazes a vista do mundo
Quanta beleza, harmonia,
Pelos sonetos noturnos

Que alegria tenho eu
Poeta médio... Singela
A inspiração que escreveu

Linhas que, sim, se revela
O estro que enfim me deu
De ser poeta só dela.

Luiz Felipe Angulo Filho

A morte do jugulo das fúcsias

2010-06-21T22:08:00.005-03:00

Que pretensioso é o sujeito que se culpa pela autoria de um desacerto...
Só Deus, e veja quem, possa se dar a chateza do hábito da prudência
Os equívocos vêm-nos para que a vereda seja crescida,
Receba ajustamentos e nas próximas linhas não discorde repetidamente:
Mas se o for? Que mal o tem? Que mal?

...

A moléstia está na flagelação desmedida de destratar-se a si próprio por ter sido humano;
Está, a moléstia, quiçá no pranto, que obstrui a passagem da respiração que deveria abranger aos pulmões
Os imprecisos estão nas noites que não se repousa por não haver arranjo, pois houve o erro.
Ah... O erro! A imperdoável cinca que cometera...
Somente um errôneo é ajustado a caminhar a esmo,
Todos os demais não sentem a friagem, são imaculados e inatingíveis.
Sempre outrem, jamais oportunamente eu:
Eu desacerto, obstruo o acesso de meu hálito e passo agonias em camas macias.

...

Tudo, por ter sido de origem humana.
Não há sequer um acerto que eventualmente tivera o fulano cometido que podes sobrepujar a falha, a bobagem que para outro jogral ganha reforços.
Talvez não houvesse o desacerto se não houvesse a estupidez!
A improbidade do outro ser humano que lhe mira as unhas, como quem deseja que haja sofrimento de sangue para o autor da inadvertência.
E o errante, põe-se a falecer sufocado...

Lavado de lágrimas e morto de não se consentir repousar para o confinante e inevitável próximo descuido.

...

Luiz Felipe Angulo Filho

Confronto

2010-05-20T23:13:00.006-03:00

Se eu pudesse voltar o tempo
Pondo-o tenro, a saber o que igualmente me espera
Recuar não à estação de meninice
Entretanto à realidade que há pouco ainda era...

Ainda que se eu pudesse voltar ao segundo recente
O que contestou algo que minha idéia não diz...
Se eu pudesse voltar ao tempo de agora,
Este o qual ainda vejo-o feliz

Se eu pudesse, portanto, ao tempo voltar
Mudar minha maneira e ter-me, eu, então, diferente
Ver-me-ia encantado pelo embuste, pela bobice,
Pela despesa inútil em não viver, senão, olhando para frente.

Luiz Felipe Angulo Filho

Casamento

2010-03-01T07:05:00.004-03:00

Eu, poeta e hipocondríaco,
Recebo-te amargura como minha legítima companhia.
Prometo respeitar-te e até – quiçá – amar-te
Prometo ser arduamente fiel simplesmente na doença.
A saúde, desconheço...
.
Prometo, então, a convalescência da pobreza das almas
Prometo ser-lhe rico em cálices
Atalhados pelas lamúrias que não saem
De um bardo de cristandade parcial.
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Eu, poeta e ambidestro,
Acolho-te tristeza de saber-se apenas
Recebo-te com a intimidade dos dias,
Dos largos experimentos de minhas idas
Havendo por testemunha minhas poesias
Hoje e por todos os dias de nossas vidas.
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E assim, pelo poder por mim investido
Declamo o autor ao invés de marido,
Comprometido por sua postura inquieta
Envolvidos para sempre, como poesia e poeta
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Luiz Felipe Angulo Filho

Convite à Dulcinea

2010-02-20T11:56:00.003-02:00

Soberana e alta senhorita Dulcinea,

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No momento em que não tenho notícias de seus movimentos, dá-me um sentimento composto que posso – talvez- abreviá-lo por se decompor entre o prazer do acaso em termos, nós, vivido ao mesmo tempo, em face às circunstâncias tantas ainda termos visto nossas personagens se encontrarem...e a saudade de seus avisos.

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Por não saber de sua disposição, quero revolver estes esclarecimentos na intenção de fazê-lo comportar alguma parte significativa da mensagem que lhe trago: Não sou capaz de transcrever sua totalidade (Duvido haver quem possa). Ainda, pretendo assegurar que a leitura seja propositalmente erudita em contemplação ao que é romanesco, no entanto com algum comedimento aos tempos que estamos em especial pela gratidão em estarmos,nós, reunidos na mesma temporada.

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As notícias são graves e dá-las por escrito foi preferência pessoal: O carnaval acabou.

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A fantasia de alguma desordem nos comportamentos sociais, a celebração conjunta por alguma benfeitoria ou um punhado de consciências parcialmente despreocupadas por meio de carros de alegorias distintas; Blocos de pessoas amando-se sem alguma (ou nenhuma) poesia, parecem-me coisa de pouca aderência ao romantismo e muita exclamação de euforia de razão qualquer. De agora em diante, é anunciado o princípio da estação do sentido.

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Peço sinceras desculpas pelos excessos, contudo meu coração se manifesta de modo sumamente ordenado e as declarações são tantas que a gramática, embora tenha sido o veículo escolhido para a urgência, não tem cabimentos suficientes para suportar. Porquanto este arrazoado de linhas que culminam em meu sentido de amar: A definição que procuro, terá a mesma imprecisão das declarações outras que trago nesta advertência, todavia objetivando situá-la, refiro-me aos cuidados tantos que quero empenhar em protegê-la no regaço pelas perversidades que o mesmo tempo que nos acolheu, promoveu ao indispor tantos contrastes no mesmo período.

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Abro um novo parágrafo no mesmo momento em que mudo o tempo de minha respiração e projeto-me a ser mais claro: As saudades persistem... Há um desejo novo em percorrer caminhos de batalhas em sua companhia e, naturalmente, alargar minha mão em virtude da pretensão irrevogável da manutenção de nossa disposição. Pretendo com esta carta, sair do formulário! Com o fim do carnaval, vejo restar motivos para euforias; Vejo haver propósito em desfiles e choros por perdas de máscaras e de tempo; É este sentido que corrompe minha inspiração, Dulcinea, e impede-me de ser claro. Não posso gritar, pois além do fim do carnaval preocupo-me com a saúde de nossas vozes. Tenho preferência, portanto, em escrever como anúncio da intenção em falar baixo.

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Findo a carta, contudo ainda sinto-me ineficiente por esta tentativa em fazê-la saber de meus intentos. Então não vejo outro caminho a não ser concluir esta letra em um convite a colocar seus olhos, bem feitos e de alguma desconfiança pelos extermínios dos carnavais que se foram, na mira dos meus e, assim, em convivência envolver a mensagem que em enleio e urgência tento antecipar. Convido-a, portanto, a estar. A reprimir quaisquer desventuras de amores outros na reconstrução de uma poesia em parceria com quem lhe escreve. Devemos, apenas, ter cuidado com o tempo que já fez muito por nós e pode empacar de ser generoso e, de repente, meramente findar.

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O cavaleiro da figura pretensiosamente permanente

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Luiz Felipe Angulo Filho

Discurso ao descobrimento da insônia

2010-02-01T07:21:00.004-02:00

Parece que faz anos desde que nasci
Os últimos dias deste hábito em que me perturbo
São descritos pelo vinho e pela descrença:
Desacredito no amor.
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As notícias são graves, trago ciência...
Todavia fui exposto a ver-me embriagado desta lucidez que atalha meu sono
Dar-me respostas lacônicas sobre as esperanças da vida,
A dissimular de modo perverso os eventuais devaneios de minha experiência.
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De infância fui punido por sonetos de Vinícius e minha meninice parece ter existido apenas em retratos.
Falo de amor a mais tempo que o conheço e invento alentos mesmo antes de fazer caso em ser alguém social.
Nestes anos tantos de tempo pouco, tive postura de amante:
As mulheres que foram de minha vida deram-me companhia e desgosto; Prazer e perguntas.
Seja por madureza ou urgência de alimento, vejo o amor existir somente em camadas de páginas de livros romanescos de pouco compromisso com a autenticidade, entretanto como uma figura de linguagem em disseminar a espera.
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A inclinação ao amor que ocupou as poesias precipitadas da vida que tenho apenas se mantém entre meus genes e minha abrasadora vaidade.
As linhas que ocupei descrevendo romances expõem um anseio que desconheci.
Afirmo permutar as mensagens metafóricas de amor por alguma realidade, qual, meramente, não tenho convicção em ter idolatria.
O amor que persiste é de ceguidade natural dos presunçosos: Breve.
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Devo amar e oferecer amor, mas atesto meu ateísmo quiçá não no sentimento, contudo em sua sobrevivência!
Espontaneamente a leitura, tal qual a invenção de páginas, é-nos - a todos- mais deleitável ao referirmo-nos a quimera; Ao que deveria ser sem necessidade de estímulos: Miragem.
Parece que faz anos desde que nasci, contudo existo: Tento poemas e me embriago.
Tenho ânsias e empreendo faltas diárias. Eis minha comprobação de vivência.
Má sorte do amor fenecido e dos vivos que embora resistam em enleio e em letargia
Têm apenas a alternativa inevitável entre a fraude (do amor) ou a insatisfatória e severa realidade.
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Luiz Felipe Angulo Filho

A guerra da prescrição ideológica

2010-01-22T17:41:00.008-02:00

A diversidade é um dos bens mais resignados da história da humanidade. Neste ponto, polígamos, bissexuais, diplomatas e o vira-casaca têm vantagens sobre vegetarianos, religiosos e militares. - Eu tive a sorte de ter pais separados e, portanto, duas famílias. - Entretanto, o indivíduo ao invés de enxergar a oportunidade em ter sua compreensão de mundo ampliada, tendo acesso a informações e novas culturas – inclusive -antagônicas como nosso cérebro pretensiosamente nos dá permissão, o conforto em ter a verdade pouca de uma vida rasa abriga esta humanidade que compartilha vida comigo.
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E assim, a verdade é fragmentada entre tribos. A verdade é uma variável de com quem se fala, local e data de nascimento. Contudo, consta no dicionário que “verdade” além de um substantivo feminino, refere-se à qualidade do que é verdadeiro. Eis uma tautologia um tanto quanto inevitável, todavia o ponto é que estas cabeças perdidas no mundo persistem em não se perderem pelo mundo! Em detrimento ao que Nietzsche esperava da evolução humana e consentindo com a descrição medíocre que o alemão sugeria do ser humano, o sujeito e seus bandos andam por aí sendo pouca coisa. Michel Foucault tem uma frase que diz “A verdade é apenas um erro que ainda não foi refutado”. E o que vejo é um arrazoado de gente sendo coagida e terceirizando suas opiniões sobre tudo! Há casos onde a interferência pela posição de um grupo, a coação sobre um indivíduo é tanta, que a pessoa adoece. Eis a mais perversa guerra que passamos em todos os séculos: A Milenar Guerra da Prescrição Ideológica.
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No lugar de pessoas sendo humanas, admitindo suas fraquezas e o desconhecimento de um livro qualquer - afinal quem vai ler a Divína Comédia do começo ao fim? - há de se ser soberano ou profundamente ignorante em tudo. As manifestações são, com algumas raras e boas exceções, são prescritas por outros que são julgados maiores, mais sábios. Como se liga para um médico para pedir receita para medicamento controlado, faz-se com as idéias! Eu tenho grande costume em procurar opiniões de outros, contudo para formar o meu conceito; Para verificar uma hipótese. Mesmo que a opinião formada porventura seja um clone do julgamento requisitado. E a doença principia por aí: Recorrer a outrem pode trazer grandes benefícios, contudo pode gerar edema emocional e causar dependência. E os sintomas são imperceptíveis porque são considerados normais: A pessoa acometida dorme bem, tem relacionamentos longos, tende a trabalhar no mesmo lugar por muito tempo, não gostam de filosofia e poesia, lêem pouco, e potencialmente acham que linhas como estas são descomedidas.
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Mesmo na escrita e no discurso, existem alguns vícios que são altamente prejudiciais ao desenvolvimento humano. Como lêem pouco, assistem apenas televisão cuja informação é um subproduto do entretenimento, pessoas são muito as mesmas falando ou escrevendo. Em uma sala de aula, já corrigi provas com dezenas de respostas iguais. Ok: Copiaram, os coitados são vítimas de um sistema de aprendizagem altamente improdutivo e todos somos cúmplices passivos do delito. Contudo por todo Brasil escutar as mesmas coisas? Vejam só: Faz poucos dias escutava uma sujeita a falar de outra pessoa; Segundo a emissora a personagem do assunto era “frio e calculista”. A questão é que eu conheço a pessoa e compreendo a alcunha de frio. Contudo, calculista é deveras exagerado! Mas hoje um brasileiro não pode se dar ao luxo de ser somente frio, ele receberá o fardo de ser, também e na mesma proporção, calculista. Viraram adjetivos compostos essenciais. É como descrever um inverno como: “(...) Foi um longo inverno”. Duvido que haja alguém que não tenha se lembrado de “tenebroso”. - Ué, cadê o tenebroso? O inverno, pobre dele, não pode ser apenas longo? Tem que ser longo e tenebroso ao mesmo tempo. Conseqüências da guerra.

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Vejo que o mundo parou. Evoluímos até o ponto em que optamos por trabalhar na evolução de outras coisas. Pouco me faz sentido que a pólvora tenha sido inventada antes de uma aspirina. Todavia, o que menos faz sentido são as aberrações dos investimentos do mundo no desenvolvimento de coisas: Em motores mais rápidos, bebidas mais fortes e cigarros mais fracos e na economia estúpida no desenvolvimento do humano. Ao contrário, estamos nos matando com tanta emissão de gases tóxicos e o uso excessivo de água. O mundo se preocupa com a sexualidade dos outros, preocupa-se em comprar as coisas mais para mostrar que tem algum, enquanto investe tempo em falar mal de outras culturas porque eles fazem “errado”. Agora mesmo ao fim deste triste diagnóstico particular, imagino que entre os leitores haverá os que vão reduzir o escrito por alguma forma mais cômoda de entender o conteúdo: “Ele é veado”. Pronto! Temos o preconceito no lugar da curiosidade. E, para mim, o mundo parou. Ou não...
.
Luiz Felipe Angulo Filho

Em resposta

2010-01-04T21:05:00.004-02:00

Consigo ouvir.
Mesmo que rouco, cético e pouco
Posso ouvir.
Ainda que incompletas as preces tuas,
Além disso, ouço-as.
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Não há silêncio onde a vida dura,
Porquanto, ouço-te;
Sem rasuras de ressentimento
Dou-lhe castigo e contentamento
Como emudecido suplica
.
Todavia há o inverso:
É teu todo meu discernimento
Quando jamais golpeies um verso.
Ouço-te, portanto, com picardia:
Amanhã foste um dia descrente d´alma
Não obstante, expeço imediata tua calma
Enquanto apressa-se em fazê-la poesia.
.
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Luiz Felipe Angulo Filho
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COLDEBELLA

2009-12-08T18:30:00.004-02:00

Meus avós dividem-se entre a presença e a convalescência da idade
Os pais que tenho rodeiam-me de suas atinentes virtudes
Enquanto meus irmãos tornam-se anjos abreviando a meninice...
E eu que sofro dos pecados da impaciência, encontro-me em Drummond e Clarice.
Afastem-me meu passado, preciso de uma nova poesia!
Tenho inveterado apreço por todas as linhas quais produzi em tempos outros
Todavia eis que de modo subitamente suntuoso ouvido a presença de um derradeiro amor.
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Ela se aproxima assentada e com atitude indesculpavelmente feminina
Afronta-me pedindo agrados tantos que minhas mãos prontificam-se em conferir
E os imprevistos e antevistos de meu costume forçam-me a produzir
Poesias deslumbradas em reconhecimento ao encanto de minha amada
Esta paixão que se anuncia definida é vista ao distante, suave, benfeitora...
Os cabelos louros que perfumam seu aspecto irrepreensível e desnecessariamente primoroso
Aclaram meus entendimentos pretensiosos de amor.
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Ah... Esta beleza tanta que me envaidece e dá-me propósito à poesia,
Encaminha-me para um ensejo de declarações infindas e poucas.
Anseio vivenciar sua alma em comedimento conveniente ao seu corpo
E evidenciar poemas em minhas maneiras tantas que se torna pouco
Em face ao indescritível deleite na afluência aprazível de sua vivência
Minha rotina que tem sido ditada por minhas infrações de trânsito,
Minhas poses exageradas e meu descaso com as normas sociais,
Quer recebê-la ao regaço largo em motivo de recomeço:
Aufira meu carinho em prosa oblíqua e enternecida
Em tê-la aos braços afoitos em acarinhar-te em versos por toda minha vida
.
Luiz Felipe Angulo Filho

Poema sem fim

2009-11-25T19:35:00.002-02:00

Somente ao fim do poema
Saber-se-á de nada.
Ao fim desta dor
Meu corpo se compromete
Em manter-se dolorido
E os saberes em tê-la perdido
Trará dores a outro coração
E continuarei esperando,
Sobretudo se tiveres envolvido enfim
Na abertura de um romance e ansiando
Novas dores de um sentimento sem fim.
...
Luiz Felipe Angulo Filho

Identidade

2009-11-21T00:00:00.006-02:00

Ser eu mesmo é uma atividade tão só...
Eu que sou de forma tão unicamente eu próprio
Tantas vezes solitariamente eu, que não sou outro
Sou, portanto, incompreendidamente eu
Exaustivamente, todo o dia que principia
Vou eu a ser eu ainda:
Eu que tenho verdades distintas e posso somente eu conduzi-las
Eu que tenho saudades de outro tempo em que ser eu era distinto
Eu que me aproprio das decisões de como ser eu
Eu que escrevo poesias na tentativa de comover outros, que não eu, ao pesar de ser eu mesmo
Eu cuja eventualidade de não ser eu próprio passa-me pela idéia
Eu que conduzo meu corpo sem auxílios e que não tenho opção que não seja ser eu próprio
Ser eu mesmo é uma atividade tão só...
Eu em que minha poesia é minha maior companhia
Eu cujo temperamento não condiz nenhum fundamento
Eu que só tento ser correto por haver alguém por perto
Eu cuja idiotice corresponde-me ao desgaste desta incontestável mesmice
Eu cuja maior rebeldia é eu ter que ser eu sem haver, todavia,
Qualquer tipo de variação, que não seja eu ter que ser eu novamente por todos dias.
...
Luiz Felipe Angulo Filho

Enviada de Deus

2009-10-22T13:54:00.005-02:00

Quando choras em meu ombro consorte
Carregado pelos casos do mundo
Se me queres libertar-te de sorte
Quando choras em meu ombro imundo
.
O choraste em valente cobiça
Vide uma vida de vida não vi
Contentas-me em tirar-me de artista
Quando em meu ombro choraste e sorri
.
Luiz Felipe Angulo Filho

Eu

2009-10-13T09:54:00.004-03:00

Eu, devoto de São Francisco Buarque,
Poeta de precários arrazoados de juízos tantos,
Freqüentemente estático,
Ensaio uma prece de confissões de não cortesia aos dogmas do catolicismo.
.
Porquanto creio eu estar em estado de isolamento cruciante,
Cujos afetos mais legítimos são-me a poesia e a angustia
Descuro normas meramente sociais em razão aos sentidos que tenho
E tento equilibrar em mim mesmo o que trago de estupidez e astúcia
.
Justo eu?
.
Eu em que minha prece aprecio tanto a imprecisão das prioridades,
A desejar secretamente enfermidades para os quais não guardo simpatia
Em particular aos marginais que sobrecarregam os encargos sociais
Contudo ordeno flores infindas às personagens de minha poesia
.
Justamente eu...
.
Castigado desde a infância com a afronta dos sentimentos
Ponho-me a descontar em poemas os conflitos tantos de meus alentos.
.
Luiz Felipe Angulo Filho

Poesia da companhia definitiva

2009-10-08T14:15:00.002-03:00

Estava eu sentado neste acento fastidiosamente prosaico
Mirando a vista de todo dia, desconfortavelmente breve.
Todas as cousas exatamente em seus espaços de origem,
As cousas quais tinha eu me apropriado por tê-las contemplado há mais tempo.
Éramos eu e o acento. (E a vista, naturalmente...)
O impudico coração de poesia que tenho, estava a se controverter em demência,
Em debater-se em movimentos inexplicavelmente ásperos enquanto eu simplesmente existia...
Entregando ao meu corpo o efeito de saudade
Era eu e o acento, todavia; Não havia nenhuma ausência
Quem já era de minha ciência tinha comigo alguma deidade
Contudo, era isso!
Como eu - e o acento - não havíamos nos dado conta de que recebíamos a touca de uma silhueta?
Um contorno cuja precisão ao invés de prosaica, apresentava-se púbere;
As divindades guardadas em poesias, já escritas pelas minhas mãos, ganhavam razão:
Como pudera meus dedos ter produzido poesias de afeto, sem que tivera tido aquela inspiração?
Era eu muito só, a ausência talvez fosse meu estro; Ou o acento que me suportava, dava-me as palavras que eu procurava, entretanto nada disso importava....
No entanto, foi o tempo. Ele sim, o tempo! O tempo deu-me uma exaustiva pretensão de sair amando e escrevendo poesias, no entanto não era indicado. Tinha de ter muito cuidado: Não sei que movimento tomaria a sombra que está por de trás de mim e do acento, caso me erga; caso me vire em seu sentido.
Porquanto abri um papel da algibeira e produzi este verso.
Notava que a sombra mantinha-se intacta e sem vê-la a expressão, amava-a em alento.
Era o tempo... O tempo que me trouxera a razão, em ter meus sentidos todos comovidos em sepultar o juízo e virar-me com a poesia rabiscada e oferecê-la a quem tinha - de fato, o crédito das passagens de amor que em favor ao meu temperamento, respeitei o ditado dos versos soprados por quem o produz, pela sombra de outrora que agora ela luz.
.
Luiz Felipe Angulo Filho

Moças, Moços (Mundo Moderno, melhore)

2009-09-22T17:43:00.006-03:00

Menosprezo maravilhosas moças milimetricamente mentirosas, mercenárias, melodramáticas. Meninas mostram-me migalhas. Mesmo moças matutinas, mediando músculos, menoscabando matérias. Microorganismos médios muito molestados! Muitas mulheres magníficas, mulatas, mutiladas moças magrelas, macias, mudam minorias manipulando momentos, mascaram-se meninas, mulheres miúdas...

Muita maquiagem, mão-de-obra melindrada: Mercadoria. Magoando-me mostrando marasmo, missão modelada. Metabolismos maltratados mesclam meticulosamente mitos. Miniaturas miseráveis ministram moléstias, monarcas monitoram maciçamente medindo mordaça. Mostrando multidões, menos mulheres.

Melodias mal maestradas multiplicam massa; Menosprezam músicas! Malabarismos malcriados, malvistos... Machos, Moças, muitos mamíferos mancos manobrando milhares. Material marginal massificado; Marquises, mastros mostrando monstros, mini-saias, menos roupa, menos meditação, mesmice maçônica. Materialistas, muitas, muitos...

Meras miçangas multimilionárias mediam métodos mais monstruosos... Mulheres meio-fio. Mulheres menos maternas, marotos menos merecedores mastigam morbidamente modos. Meia-noite metem-se mirando mundo. Medulas medonhas mal mexidas medram meu modo.
Misericórdia... Malemolência... Mentira.

Luiz Felipe Angulo Filho

Enunciado

2009-09-02T16:38:00.002-03:00

Espalmo minhas mãos e forço-as a correr pelos cabelos que tenho
Retiro os pensamentos tantos de um dia longo e de uma vida tão curta:
Já é madrugada.
.
As notícias não respeitam horários e mesmo tarde, persistem.
Minha letargia modelar dos que fazem poesias é interrompida
Os ruídos chegam-me e desconstroem moradas,
Ou ao menos tentam.
.
Coloco-me em atitude de dúvida ao ouvir os barulhos que vêm de fora
Quero saber se algum deles é de sua propriedade?
Meus próximos se juntam e ameigam minha presença trazendo-me relatos dos que já foram,
Amigos, pessoas e embustes, concluem o dia que se estende...
Quantas horas, Deus, há de caber neste dia?
Podes deslocar todo este tempo incerto para o tempo de minha poesia?
.
A rua por esta hora já não traz tanta gente, queria poetizar em voz alta
Talvez para entender se os versos inspiram ou arruínam sensações
Desconheço a gravidade de meus sentimentos, aprecio, contudo, as intenções.
Eis que de forma imprevista, meu imo manifesta-se em favor ao meu estro:
- Desejo produzir poesia sim! Entretanto esta única terá apenas abertura; Não fim.
.
Vida prosaica... Entrega-me poemas e retira-me vidas, outras, traz-me – agora – o meu último amor.
Ah... A madrugada.
Esta estação de já ter cumprido o dia;
De ter produzido coisas de todas as naturezas e, igualmente, reconhecer autoria.
Vida poesia, vida que for...
Admita-me: Sabes que de um poeta podes esperar tudo, exceto aguardar desamor?
.
Dádiva de uma deidade briosa, meus olhos não obstam em manter-lhe nas vistas quando cerro as pálpebras. Miro-a em meu caminho já por esta madrugada:
O dia acabou.
O astro que nos alumia recolheu-se em respeito à noite enevoada
A noite adormeceu... E fiquei eu: Eu e a madrugada
Alva que não me trai e acompanha-me por toda ela,
Será ela, alvorecer de minha origem contumaz
Peço que sim... E nada mais.
.
Luiz Felipe Angulo Filho

Cobiça de ser eu próprio

2009-08-14T12:24:00.004-03:00

Cobiço tanto ser eu ainda...

Anseio a tal ponto, que chego a firmar convênio:
- Sê tu próprio, sejas outro e notarás o inconveniente.
Há quem não adsorva temperatura,
E tem problema em defini-la:
Trouxeste à tua vida apostila, prontuário de regras...

Tu, profundíssimo desgosto.

Esquadrinho gente quem da própria cômoda conduta se lembre:
Que arda se vigor houver ou congele caso frígido o sejas comum.

Cobiço ser eu por sempre.

Que o meu eu se modifique, isso eu acolho
Mas o eu regerá minha conduta
Em minha incansável luta em ser eu mesmo.

Luiz Felipe Angulo Filho

E minha poesia está mantida

2009-07-29T11:37:00.004-03:00

Este mundo está suficientemente oblíquo
E meu sentimento é de um desvairado,
Mesmo sendo eu de tantos contraditos
Receio pelo romantismo, qual creio esteja findado
..
O romantismo deveria ser hábito
E não só dos poetas do século dezenove,
Contudo o que tenho visto de toda esta gente
São coletivos de poesias e versos com quem ninguém se comove...
..
A Orbe que usamos está consumida...
Perdida entre o capital e egocentrismo em demasia
Somos distintos de alma, todavia vizinhos de período
Estará por nós algum ledor sobrevivente ou somente em minha fantasia?
..
Se escrevo é porque permaneço e sou eu um sobrevivente
Encontro beleza no vil e no que é poético, no calor ou na garoa
Persisto porquanto, pois, sou eu: exagerado e romanesco
E minha poesia está mantida, sejas para mim ou para mais (apenas) uma pessoa
..
Luiz Felipe Angulo Filho

Prelúdio indesculpavelmente poético

2009-07-15T17:19:00.003-03:00

Meu prelúdio indesculpavelmente poético
Divulga ao meu peito a compleição de novos alentos
Soubestes interpor-se entre minha poesia e meus sentimentos
Cedendo alguns carinhos seus ao meu sermão ortoépico.

Mariela... Não sabes sequer do amor que tenho dela
(Se ao menos soubesse eu deste amor que me acometeu.)
A instância de fazer-me rogado ao que é romanesco,
Ao que catolicamente é inadmissível,
Salvo os poemas quais penso ainda poder produzir,
Dissolve-se na mesma proporção em que se torna visível
Sua imagem em que meus delírios escondiam a expressão.
..
Mariela... Será este o nome dela, ou dela minha afeição?
Penso não ser de Maria, embora haja alguma poesia...
Penso não ser Madalena, embora haja tanto poema...
Penso, portanto, que sejas amada e minha própria ilação
Diz-me que queres teu amor em prosa descrito,
Embora seja bastante esquisito:
Descobrir em outrem a resposta perdida
Do maior sentimento que trago na vida

Luiz Felipe Angulo Filho

Por outro lado

2009-07-10T13:26:00.001-03:00

Se nunca teves desamor

Te preparas pra teu primeiro

E se desconheces o amor

O inverso é verdadeiro

Luiz Felipe

Neste breve espaço de Outono

2009-07-02T12:06:00.007-03:00

Enquanto a manhã ainda se exibe, todavia
Dedico algumas horas em repetir os nomes de quem amo
Digo-os em vezes copiadas, ofertando-lhes espaço em meu dia.
O tempo chora;
Não obstante os nomes tenho-os em euforia!
Amo-os tão lentamente...
Neste lacônico momento entre o nascimento e o contorno
E amo-os tanto que não concebo vicissitudes:
Vivo entre nostálgicas horas de canto (intensamente)
E a poetizar ao que me soam virtudes
Neste breve espaço de outono.
..
Luiz Felipe Angulo Filho

Poesia (à Isabella)

2009-06-26T09:35:00.005-03:00

"Olhas quanta teimosia:
Estabeleceu-se um novo dia!
...
Há pouco, enquanto amanhecia
Sonhava com ela em alguma harmonia
E mal abarco esta nostalgia....
A bela que talvez adormecia,
era a mulher de minha autoria
a qual ela desconhecia,
o que podia?
Ela sequer me conhecia.
E há o que mais me angustia:
Enquanto esta vã alegria
somente se estabelecia,
dispunha de flores em demasia.
Depois os versos os quais produzia:
Escrevia, escrevia, escrevia,
E Isabella não lia.
...
Contudo era a minha alegria,
Ter-me livre, em alforria
e poetizar o amor que crescia,
sem censuras à minha euforia.
Mas há a idiossincrasia
onde Chico vê primazia,
Isabella pode ter letargia.
Este romantismo que introduzia,
Pode ser ao que a ela angustia.
A verdade é que eu não sabia.
Vestido de mim mesmo, insistia
Sem qualquer fantasia.
Trazia em minha filosofia
dar à bela o que meu peito dizia,
E o que poderia?
Interpretar que a idéia não florescia?
Isso eu não concebia!
Mas a nova manhã, mesmo que fria
Obsta minha psicologia
Favorece meus escritos, todavia
à quem eu persuadia.
Não creio que o amor seja mais endemia,
Contudo não é velharia,
Ou seria?
...
Muito bem, sem qualquer hipocrisia
Sou feliz ao que me sucumbia
Se este amor não o tiver em biografia
ao menos o tive em uma nova poesia."
...
Luiz Felipe Angulo Filho

Carta para Bella

2009-06-19T21:40:00.010-03:00

Minhas mãos estão concluídas: Tenho tinta, incontáveis folhas e a poesia anuncia-se inevitável.

A composição de toda demência de um sentimento de ternura, este encanto ansioso disfarçado de dor; Protejo-me do frio que submerge meu tronco, consolando-o com o alento que meu peito produz. Tenho-lhe um amor juvenil, permanente e subitamente todos meus desejos transformam-se nos seus; Aqueles quais presumo saciar-lhe por completa, esta é a minha cobiça! Entregar-lhe insuperáveis comprovações de lirismo real, concebidos para seu incondicional estarrecimento, esta é minha euforia; Vasculhar com profunda delicadeza sua alma e tê-la estabelecida aos céus, esta é minha fortuna.

Porquanto quero me perder em nosso tempo e suarmos em nossos corpos, produzirmos dedicação e recomeçarmos todos os dias. Pretendo abrir mão de meu sono em cuidado ao seu receio da noite e mantê-la-ei sempre intacta, este é o meu encargo. Quero criar poesias, inócuas, ambiciosas em referir-se ao meu amor, em vão... Entre auxílios e leitura, o cálice que me entregara dá-me indescritível ausência de apreensões, onde concentro todo meu silêncio e meu tumulto.

E a poesia é produzida... O anúncio não obteve escapula, as linhas emergiram de um sentimento tanto que os dedos são tremidos mesmo na composição. Este amor que alagara minhas ruínas e obvia minha trajetória. Quero repousar estas mãos que tremem por sua existência, deixar-lhes pacíficas: Tu e as mãos que estendo delicadamente em direção ao teu rosto, esta é minha veleidade.

A mulher de outrora ausente desnuda-se em delicados movimentos. Êi-la cuja iminência trás-me engenho, cuja sombra produzida apazigua-me em comedimento. Êi-la tão evidentemente única, cuja presença exclui quaisquer necessidades distraídas. Êi-la impoluta, posta em amparo... Silenciosa e rumorosa envida-me em segredo ao compendio de nossas realidades, dona das mais modestas réplicas às dúvidas de minha vida, êi-la que me tem subalterno ao derradeiro amor de minhas poesias, minha estarrecida e inalterável paixão.

...

Luiz Felipe Angulo Filho

Ode ao Pêndulo Habitual

2009-06-02T11:38:00.004-03:00

São céleres as tréguas destes devaneios
Ou tratar-se-ão de ilação de uma repentina sobriedade?
As mulheres que pela vida recebem meu amor, meus floreios
Auferem recompensas minhas por amar-me em igualdade

Tenho sonetos preferidos; E estes os sei de coração
Entretanto não os recorro com freqüência a nova leitura
Enquanto não os re-leio, tenho empunhado com candura
Versos de outra autoria quais aliciam minha predileção

Este tumulto de odes intituladas de poesias, que são?
Escrevo por temer a página vazia, sem nenhuma conclusão....

Temor maior que o vácuo são as incompreensões do dito
O mundo por todo se enclausura, expondo-nos apenas ao escuro
Em um covil retumbante de ecos tantos de tudo que nem acredito
De tudo que desconheço, de respostas as quais esconjuro

Na ausência recorro aos sonetos de rimas conhecidas
Mas a que posso a eles afirmar releitura
Se mesmo antes do que as melhores rimas, sei de outras parecidas?
Não posso, mas faço; Faço por ser imatura:
Minh´alma de ânsias infindas e alguma amargura,
Minhas damas de afeições languescidas,
De paixão contundida e de igual compostura

Luiz Felipe Angulo Filho

O passado não tem tempo

2009-05-21T17:20:00.000-03:00

O passado não tem tempo, não tem jeito:
Hospeda-se entre o peito e faz-nos companhia
Na medida em que a coisa é finada e o trato desfeito,
Logo nasce algo de permanente pelo dia.

A coisa findada é ocasião,
Não a tenho mais por perto,
Contudo e a recordação?
Se a coisa desfeita é tida por completo,
O completo é imperfeito, é par da ilusão...

O dia novo não é passado, por enquanto
Outras coisas serão findadas e reúnem-se as utopias
E quanto mais as coisas forem postas em um canto
Mais ganhamos outras novas companhias

A coisa nova és-nos conteúdo de efeito convincente
E é assim que a coisa passa desperta sem dormitório...
E se a coisa é dada em contumaz estado permanente
Eis que o dia finda e o estado da coisa se revela provisório

Luiz Felipe Angulo Filho

A merencória noite que desterra minha sanidade

2009-03-05T11:57:00.004-03:00

A merencória noite que desterra minha sanidade
Faz-me obliquar os sentidos que tenho por encargo
A ausência de estímulos dá-me falta da claridade
E apaixono-me de forma aturada, observo, argo

Pretendo escalvar os versos esquecidos, arfado
Dedico meu suor ao meu sentimento desnudo
A olvidar tormentos de outrora e os lamentos de tudo
E suprir o temor pelo encanto de um velo de ouro encontrado

Quero então historiar a imensidão de minha comiseração
Alterar meus versos entre os triunfos e lamúrias de minha perplexidade
Quero amar em todas as temperaturas e amigar-me a solidão
Enfim, hei de retornar pela noite avigorado, convicto que alguma aclaração
Só terei no abreviado instante de minha elusiva eternidade.

Luiz Felipe Angulo Filho

Exuberante realidade de meu último amor

2009-02-03T09:49:00.003-02:00

Esta exuberância exímia de sua realidade faz-me indispor,
Tenho pericia em compreender a invencibilidade de sua inclinação à inspiração
Tu és proprietária singular de um disfarce copioso de perfeição
Donde as vigílias, e todas(e mais)são persuadidas por um evidente supor,
Onde hei, Deus, dedicar-me ao amor de seu coração

Sua obra distingue-nos da efetiva beleza entornada por sua totalidade
Envida-nos, e desfaleço, a contemplação majestosa de sua visão
E, ainda, faz-se ampliar minha angústia e minha saudade
Indicando-se imprescindível de aroma aprazível de transpiração,
E irei, Deus, a oferecer-me insanamente são

Em face de sua lépida trajetória, cuja forma inibe mesmo um poema,
Convoca-me ao excessivo coletivo de virtudes descritas em vão:
Tu tens primazia deveras inalcançável; Não tens um corpo, tens um emblema
Superas Vênus, subjuga-me eterno acarinhar-te por tua precisão...
Deus dá-me de volta qualquer ou alguma... Ou nenhuma razão

Sonhar... Enleio alguma prosódia e excetuar meus pés que se apóiam no chão
Dá-me cordéis, poesias, mentiras... Faz da bruma uma contradição
Faz da vida uma proeza amorosa disposta pelo zelo de seu íntegro ardor
E declaro-me terminantemente servo dos bálsamos de sua paixão,
E, Deus, gratifico-lhe escrevendo poesia dedicadas ao meu súbito e último amor.

...

Luiz Felipe Angulo Filho

Não sou...

2009-01-26T12:14:00.007-02:00

Sou poeta.

Devo avocar em público minha deficiência!

Tudo mais são estilhas de algum estímulo social ou familiar.
Faculdades parciais as quais me envolvo sem obrar resistência
As diligências algumas quais assumo são tarefas inócuas quais ganho recompensas financeiras

Não tenho aptidão exata, sei de pouco apenas;
Não tenho garantias de ser judicioso perenemente, quem o pensou?
Assumo as imperfeições de minha postura, não sou diplomata nem dilema:
Mesmo minha poesia é imprecisa. Não sou Camões, não sou...
Sou poema.

Sou alguém que produz versos aleatórios, até minha dedicação ortoépica é alguma
As linhas me são produtos de algum lirismo que me veio com o tempo,
As normas que sigo são conduzidas pelos dedos das mãos que se incumbem de transcrever o que tenho, meus desabafos pessoais e oblíquos, todo meu sentimento.

Toda minha poesia baseia-se em entusiasmo e exibição
Pretensiosamente, anseio em reavivar o lirismo
O sol noutro dia quando insiste em sua exibição
Quem o percebe sem algum cepticismo?

Porquanto rejeito o idêntico, mirem-se na posição do resplendor,
As variações simétricas de sua posição ser-lhes-ão de todo torpor
Onde invoco a comoção e confesso fazer poesias aleatórias, pretensiosas e imprecisas,
Quais algumas sentenças hão de ter mediano valor de palavras indecisas...

Este sou eu:

Há um quê de narcotismo entre minha postura e meu sono,
Os meus sonhos os tenho de dia
E, então, em prosa os componho
E os chamo, em enleio, de alguma poesia.

...

Luiz Felipe Angulo Filho

Poème

2009-01-21T20:21:00.005-02:00

Irrompida de forma delicadamente súbita,
Êi-la que abandona-me resíduos de amargaria,
E, ao avesso, faz-me sorrir todo dia
Um sorriso macio de razão única

Naufrago em sua beleza incomum,
Êi-la que deslumbra o tudo que existe
Faz-me, e a todos, esquecer de ser triste,
Deixar de ser triste por motivo nenhum

Apropria-se terna de minha sentença,
Êi-la de formas precisas, honorífica brandura
Expõe-se assim: impecável por sua textura
Mervilleux, séduisant, gentil magnificência

Desejo explorá-la por todos seus elementos,
E fazer de sua brisa todo meu sentimento,
Por um tempo infindo de sua alegria

Anseio estar imediato em sua presença,
Êi-la de perfumes distintos e efervescência,
Minha amada maior, minha maior companhia

...

Luiz Felipe Angulo Filho

Prosa do Agouro Maior

2009-01-16T02:17:00.005-02:00

"Tenho em vista os néscios que reúnem-se em maioria, acrimoniosos, tristes,
Todos sãos; Corrompidos pelo pessimismo que os acompanha de forma natural,
Vejo-os com preponderância, enquanto eu, pobre de mim, tão enfermado de satisfação; Oprimido de agradecimentos infindos da vida que tive que ter: Feliz; Pobre de mim, de minha enfermidade.

Sinto-me agora em estágio avançado da euforia qual me acompanha por recomendação profissional, possuo a necessidade de sorrir em intervalos de poucos minutos, isto, até o dia acolhido de minha morte. Não consigo mais entristecer-me, tampouco prantear... Enquanto outros, tantos, sadios e enervados, podem viver sem sorrir, sem esta necessidade estúpida de gracejar sem motivos... Eu, não.

Fui selecionado para ter comigo o trágico encargo de ser grato; O discernimento que me enferma, faz-me confundir a prosódia e os tempos verbais, emudeço. Favoreço indiscriminadamente, de forma doentia, o júbilo diário de estar assim, fadado ao contentamento. Os meus dentes estão sempre expostos, não tenho repouso nem sequer intimidade, apresento aos que passam meu sorriso de enfermo, doente de paz, sem poder enrijar.

Todos tantas vezes cansados de tantas atribuições que as pernas sadias os possibilitam empenhar, enquanto eu não posso optar pela seriedade. Não consigo ser infeliz todavia, às vezes amanheço e antes que possa me lembrar da enfermidade de mim, faço-me são, entristecido por ser humano, no entanto a moléstia habilidosamente relembra meu corpo da necessidade de ser feliz. Necessito do apoio do entusiasmo para por-me de pé, já não posso fazê-lo sozinho... E caminho em direção as coisas que me são formosas e medicamento para manter-me abençoado.

Não posso atestar que seguirei enfermo, no entanto creio que sim. Dá-me prosperidade e, assim, meus pulmões têm de se inflar em ritmo terno com auxílio do motejo que se adaptou em minh´alma. E, assim, resta-me conviver com demais enfermos, onde posso sentir-me com menor constrangimento de ter meus dentes sempre à exposição. Porquanto a comoção que se apropria do sentimento de compreensão mútua da enfermidade em comum, faz-nos aproximarmos as mãos e, por vezes, os corpos onde podemos ser, espontaneamente, felizes em paz."

Luiz Felipe Angulo Filho

Motivo

2009-01-07T00:52:00.002-02:00

A programação cultural do centro de São Paulo, ainda, traz-me mais inspiração... Paris trouxe-me emudecimento, euforia, inspiração contida cuja manifestção, algum dia, se dará. O mesmo por outros cantos que pude passar no último mês, mas é por aqui que ainda encontro meu conforto. As poesias de Chico são frequentes, Sampa, Vinícius, Pixinguinha, Cartola, Elis... Não quero, e não vou, de forma nenhum desfazer ou armar quaisquer comparações entre os nossos e os outros, entretanto, são eles que são testemunhas de minha infância, adolescência e da vida que tenho, enquanto os outros são grandes, incontestáveis, entretanto de amizade nova.

...

Eu canto porque o instante existe
e a minha vida está completa.
Não sou alegre nem sou triste:
sou poeta.

Irmão das coisas fugidias,
não sinto gozo nem tormento.
Atravesso noites e dias
no vento.

Se desmorono ou se edifico,
se permaneço ou me desfaço,
— não sei, não sei. Não sei se fico
ou passo.

Sei que canto. E a canção é tudo.
Tem sangue eterno a asa ritmada.
E um dia sei que estarei mudo:
— mais nada.

Cecília Meireles

Por enquanto

2008-12-18T13:24:00.009-02:00

Por enquanto, eu te amo.
Amo-te, ao menos, por enquanto.
Abjuras experiências outras e,
Igualmente, o porvir.
Por enquanto, eu te amo,
Basta.

Por enquanto faz-se mantido o encômio do cotejo ao qual estamos,
Conservada a euforia transitória, cujo termo sequer é refletido.
Porquanto, durante o tempo em que te amo, te amo durante todo este período.

Luiz Felipe Angulo Filho

Juca Pirama, parte XIII

2008-12-11T09:12:00.002-02:00

As inspirações que tive... Um minuto, permitam-me voltar um pouco. Há muito disso no que somos, sim? Refiro-me aos gostos, motes de interesse - sejam músicais, poéticos, líricos e /ou até profissionais. As questões que nos rondam são resultado do que somos expostos, muito na infância, imagino. Há, também, o que é nosso por herança genética: Alguma espécie de gérmem que nos frazem propensão aos interesses que temos. As inspiraões que tive (agora retomo) em torno da poesia foram muitas. Minha mãe e avós maternos, apreciam; Minha avó, inclusive, vivia uma poesia, tal qual um poema: Sublinahava linhas de Pessoa que mais tarde cairam-me ao regaço; E a familia de papai sempre muito culta, pouco simpática, no entanto culta. E, além da falta de humor, algo que cresci ouvindo semanalmente foi esta passagem abaixo de Golçalves Dias, que, acreditem, não escreveu apenas a "Canção do Exílio". E assim, dispeço-me deste ano, agradeço aos que me acompanham, aos e-mails e contatos, às referências em outros blogs e desejo "poesia" à todos, em todos os momentos.

...

VIII – Juca Pirama

Tu choraste em presença da morte?
Na presença de estranhos choraste?
Não descende o cobarde do forte;
Pois choraste, meu filho não és!
Possas tu, descendente maldito
De uma tribo de nobres guerreiros,
Implorando cruéis forasteiros,
Seres presa de vis Aimorés.
“Possas tu, isolado na terra,
Sem arrimo e sem pátria vagando,
Rejeitado da morte na guerra,
Rejeitado dos homens na paz,
Ser das gentes o espectro execrado;
Não encontres amor nas mulheres,
Teus amigos, se amigos tiveres,
Tenham alma inconstante e falaz!
“Não encontres doçura no dia,
Nem as cores da aurora te ameiguem,
E entre as larvas da noite sombria
Nunca possas descanso gozar:
Não encontres um tronco, uma pedra,
Posta ao sol, posta às chuvas e aos ventos,
Padecendo os maiores tormentos,
Onde possas a fronte pousar.
“Que a teus passos a relva se torre;
Murchem prados, a flor desfaleça,
E o regato que límpido corre,
Mais te acenda o vesano furor;
Suas águas depressa se tornem,
Ao contacto dos lábios sedentos,
Lago impuro de vermes nojentos,
Donde festas como asco e terror!
“Sempre o céu, como um teto incendido,
Creste e punja teus membros malditos
E o oceano de pó denegrido
Seja a terra ao ignavo tupi!
Miserável, faminto, sedento,
Manitôs lhe não falem nos sonhos,
E do horror os espectros medonhos
Traga sempre o cobarde após si.
“Um amigo não tenhas piedoso
Que o teu corpo na terra embalsame,
Pondo em vaso d’argila cuidoso
Arco e frecha e tacape a teus pés!
Sé maldito, e sozinho na terra;
Pois que a tanta vileza chegaste,
Que em presença da morte choraste,
Tu, cobarde, meu filho não és.

Gonçalves Dias

Para viver um grande amor

2008-11-19T10:45:00.002-02:00

Para viver um grande amor, preciso é muita concentração e muito siso, muita seriedade e pouco riso — para viver um grande amor.

Para viver um grande amor, mister é ser um homem de uma só mulher; pois ser de muitas, poxa! é de colher... — não tem nenhum valor.

Para viver um grande amor, primeiro é preciso sagrar-se cavalheiro e ser de sua dama por inteiro — seja lá como for. Há que fazer do corpo uma morada onde clausure-se a mulher amada e postar-se de fora com uma espada — para viver um grande amor.

Para viver um grande amor, vos digo, é preciso atenção como o "velho amigo", que porque é só vos quer sempre consigo para iludir o grande amor. É preciso muitíssimo cuidado com quem quer que não esteja apaixonado, pois quem não está, está sempre preparado pra chatear o grande amor.

Para viver um amor, na realidade, há que compenetrar-se da verdade de que não existe amor sem fidelidade — para viver um grande amor. Pois quem trai seu amor por vanidade é um desconhecedor da liberdade, dessa imensa, indizível liberdade que traz um só amor.Para viver um grande amor, il faut além de fiel, ser bem conhecedor de arte culinária e de judô — para viver um grande amor.

Para viver um grande amor perfeito, não basta ser apenas bom sujeito; é preciso também ter muito peito — peito de remador. É preciso olhar sempre a bem-amada como a sua primeira namorada e sua viúva também, amortalhada no seu finado amor.É muito necessário ter em vista um crédito de rosas no florista — muito mais, muito mais que na modista! — para aprazer ao grande amor. Pois do que o grande amor quer saber mesmo, é de amor, é de amor, de amor a esmo; depois, um tutuzinho com torresmo conta ponto a favor...

Conta ponto saber fazer coisinhas: ovos mexidos, camarões, sopinhas, molhos, strogonoffs — comidinhas para depois do amor. E o que há de melhor que ir pra cozinha e preparar com amor uma galinha com uma rica e gostosa farofinha, para o seu grande amor?Para viver um grande amor é muito, muito importante viver sempre junto e até ser, se possível, um só defunto — pra não morrer de dor.

É preciso um cuidado permanente não só com o corpo mas também com a mente, pois qualquer "baixo" seu, a amada sente — e esfria um pouco o amor. Há que ser bem cortês sem cortesia; doce e conciliador sem covardia; saber ganhar dinheiro com poesia — para viver um grande amor.

É preciso saber tomar uísque (com o mau bebedor nunca se arrisque!) e ser impermeável ao diz-que-diz-que — que não quer nada com o amor.Mas tudo isso não adianta nada, se nesta selva obscura e desvairada não se souber achar a bem-amada — para viver um grande amor.

Vinícius de Moraes

Soneto da Separação

2008-11-18T09:11:00.001-02:00

De repente do riso fez-se o pranto
Silencioso e branco como a bruma
E das bocas unidas fez-se a espuma
E das mãos espalmadas fez-se o espanto.

De repente da calma fez-se o vento
Que dos olhos desfez a última chama
E da paixão fez-se o pressentimento
E do momento imóvel fez o drama.

De repente, não mais que de repente
Fez-se de triste o que se fez amante
E de sozinho o que se fez contente

Fez-se do amigo próximo o distante
Fez-se da vida uma aventura errante
De repente, não mais que de repente.

Vinícius de Moraes

Do Caderno H

2008-10-23T11:01:00.004-02:00

Esta postagem tendia a ser curta: "Poeminho do Contra":

Todos esses que aí estão

Atravancando meu caminho,

Eles passarão...

Eu passarinho! (Prosa e Verso, 1978)

E era isso (o que julgo muito). Entretanto no afã de trazer Quintana, dei de cara com outras tantas linhas que não pude ignorar. Boa leitura!

...

Do Caderno H, Mario Quintana

A Arte de Ler

O leitor que mais admiro é aquele que não chegou até a presente linha. Neste momento já interrompeu a leitura e está continuando a viagem por conta própria.

A Carta

Quando completei quinze anos, meu compenetrado padrinho me escreveu uma carta muito, muito séria: tinha até ponto-e-vírgula! Nunca fiquei tão impressionado na minha vida.

A Coisa

A gente pensa uma coisa, acaba escrevendo outra e o leitor entende uma terceira coisa... e, enquanto se passa tudo isso, a coisa propriamente dita começa a desconfiar que não foi propriamente dita.

As Indagações

A resposta certa, não importa nada: o essencial é que as perguntas estejam certas.

A Voz

Ser poeta não é dizer grandes coisas, mas ter uma voz reconhecível dentre todas as outras.

Ars Longa

Um poema só termina por acidente de publicação ou de morte do autor.

Arte Poética

Esquece todos os poemas que fizeste. Que cada poema seja o número um.

Biografia

Era um grande nome — ora que dúvida! Uma verdadeira glória. Um dia adoeceu, morreu, virou rua... E continuaram a pisar em cima dele.

Cartaz para uma feira do livro

Os verdadeiros analfabetos são os que aprenderam a ler e não lêem.

Citação

De um autor inglês do saudoso século XIX: "O verdadeiro gentleman compra sempre três exemplares de cada livro: um para ler, outro para guardar na estante e o último para dar de presente."

Citação 2

E melhor se poderia dizer dos poetas o que disse dos ventos Machado de Assis: "A dispersão não lhes tira a unidade, nem a inquietude a constância."

Contradições

...mas o que eles não sabem levar em conta é que o poeta é uma criatura essencialmente dramática, isto é, contraditória, isto é, verdadeira.E por isso, é que o bom de escrever teatro é que se pode dizer, como toda a sinceridade, as coisas mais opostas.Sim, um autor que nunca se contradiz deve estar mentindo.

Cuidado

A poesia não se entrega a quem a define.

Das Escolas

Pertencer a uma escola poética é o mesmo que ser condenado à prisão perpétua.

Destino Atroz

Um poeta sofre três vezes: primeiro quando ele os sente, depois quando ele os escreve e, por último, quando declamam os seus versos.

Do Estilo

O estilo é uma dificuldade de expressão.

Dos Leitores

Há leitores que acham bom o que a gente escreve. Há outros que sempre acham que poderia ser melhor. Mas, na verdade, até hoje não pude saber qual das duas espécies irrita mais.

Dos Livros

Há duas espécies de livros: uns que os leitores esgotam, outros que esgotam os leitores.

Dupla Delícia

O livro traz a vantagem de a gente poder estar só e ao mesmo tempo acompanhado.

Educação

O mais difícil, mesmo, é a arte de desler.

Fatalidade

O que mais enfurece o vento são esses poetas invertebrados que o fazem rimar com lamento.

Feira de Livro

O que os poetas escrevem agrada ao espírito, embeleza a cútis e prolonga a existência.

Leitura

Se é proibido escrever nos monumentos, também deveria haver uma lei que proibisse escrever sobre Shakespeare e Camões.

Leitura 2

Livro bom, mesmo, é aquele de que às vezes interrompemos a leitura para seguir — até onde? — uma entrelinha... Leitura interrompida? Não. Esta é a verdadeira leitura continuada.

Leituras

— Você ainda não leu O Significado do Significado? Não? Assim você nunca fica em dia.— Mas eu estou só esperando que apareça. O Significado do Significado do Significado.

Leituras 2

Não, não te recomendo a leitura de Joaquim Manuel de Macedo ou de José de Alencar . Que idéia foi essa do teu professor?Para que havias tu de os ler, se tua avozinha já os leu? E todas as lágrimas que ela chorou, quando era moça como tu, pelos amores de Ceci e da Moreninha, ficaram fazendo parte do teu ser, para sempre.Como vês, minha filha, a hereditariedade nos poupa muito trabalho.

Lógica & Linguagem

Alguém já se lembrou de fazer um estudo sobre a estatística dos provérbios? Este, por exemplo: "Quem cospe para o céu, na cara lhe cai". Tal desarranjo sintático faria a antiga análise lógica perder de súbito a razão.

O Assunto

E nunca me perguntes o assunto de um poema: um poema sempre fala de outra coisa.

O Poema

O poema essa estranha máscara mais verdadeira do que a própria face.

O Trágico Dilema

Quando alguém pergunta a um autor o que este quis dizer, é porque um dos dois é burro.

Palavra Escrita

Por vezes, quando estou escrevendo este cadernos, tenho um medo idiota de que saiam póstumos. Mas haverá coisa escrita que não seja póstuma? Tudo que sai impresso é epitáfio.

Poema

Mas por que datar um poema? Os poetas que põem datas nos seus poemas me lembram essas galinhas que carimbam os ovos...

Poesia & Lenço

E essa que enxugam as lágrimas em nossos poemas com defluxos em lenços... Oh! tenham paciência, velhinhas... A poesia não é uma coisa idiota: a poesia é uma coisa louca!

Poesia & Peito

Qual Ioga, qual nada! A melhor ginástica respiratória que existe é a leitura, em voz alta, dos Lusíadas.

Refinamentos

Escrever o palavrão pelo palavrão é a modalidade atual da antiga arte pela arte.

Ressalva

Poesia não é a gente tentar em vão trepar pelas paredes, como se vê em tanto louco aí: poesia é trepar mesmo pelas paredes.

Sinônimos

Esses que pensam que existem sinônimos, desconfio que não sabem distinguir as diferentes nuanças de uma cor.

Sonho

Um poema que ao lê-lo, nem sentirias que ele já estivesse escrito, mas que fosse brotando, no mesmo instante, de teu próprio coração.

Tempo

Coisa que acaba de deixar a querida leitora um pouco mais velha ao chegar ao fim desta linha.

Veneração

Ah, esses livros que nos vêm às mãos, na Biblioteca Pública e que nos enchem os dedos de poeira. Não reclames, não. A poeira das bibliotecas é a verdadeira poeira dos séculos.

Vida

Só a poesia possui as coisas vivas. O resto é necropsia.

Mario Quintana

Logo eu?

2008-10-14T11:07:00.002-03:00

Jamais fui tímido neste espaço ao referir-me de minha admiração por Chico. Há poucos, dei uma passada nas postagens mais antigas e Drummond e Pessoa ainda estão em primeiro lugar em número de citações, mas já há muito de Chico! Especialmente as coisas que me são familiares, ou foram-me em algum momento. Mais do que familiares, as intervenções de Chico são impressionantemente precisas! Há duas semanas, fui à um show de Mônica Salmaso interpretando apenas canções dele. No espetáculo, entre outros momentos extraordinários, ela conta com excelente humor uma passagem em que ao compor "Ode aos Ratos", Chico ligou para Paulo Vanzolini (músico, poeta e zóologo) com a intenção de entender um pouco mais sobre os Ratos: "Paulo, é o Chico. Preciso para uma composição entender um pouco mais sobre os ratos. Como eles são realmente? Como é o nariz do rato? É gelado?(...)", e Paulo disse "Chico, você mente tanto sobre as mulheres, por que não mente sobre os ratos também?", "Por Favor, Paulo" (disse Chico), "Eu tenho um profundo respeito pelos ratos!".

...

Logo eu?

Essa morena quer me transtornar
Chego em casa, me condena
Me faz fita, me faz cena
Até cansar
Logo eu, bom indivíduo
Cumpridor fiel e assíduo
Dos deveres do meu lar
Essa morena de mansinho me conquista
Vai roubando gota a gota
Esse meu sangue de sambista

Essa menina quer me transformar
Chego em casa, olha de quina
Diz que já me viu na esquina a namorar
Logo eu, bom funcionário
Cumpridor dos meus horários
Um amor quase exemplar
A minha amada
Diz que é pra eu deixar de férias
Pra largar a batucada
E pra pensar em coisas sérias
E qualquer dia
Ela ainda vem pedir, aposto
Pra eu deixar a companhia
Dos amigos que mais gosto
E tem mais isso:Estou cansado quando chego
Pego extra no serviço
Quero um pouco de sossego
Mas não contente
Ela me acorda reclamando
Me despacha pro batente
E fica em casa descansando

Chico Buarque

O Amor é uma Companhia

2008-09-15T17:46:00.002-03:00

O amor é uma companhia.

Já não sei andar só pelos caminhos,

Porque já não posso andar só.

Um pensamento visível faz-me andar mais depressa

E ver menos, e ao mesmo tempo gostar bem de ir vendo tudo.

Mesmo a ausência dela é uma coisa que está comigo.

E eu gosto tanto dela que não sei como a desejar.

...

Se a não vejo, imagino-a e sou forte como as árvores altas.

Mas se a vejo tremo, não sei o que é feito do que sinto na ausência dela.

Todo eu sou qualquer força que me abandona.

Toda a realidade olha para mim como um girassol com a cara dela no meio.

Alberto Caieiro

Mundo moderno, melhore

2008-09-02T20:15:00.003-03:00

Últimamente tenho empenhado apenas algum tempo para minhas atualizações. Pouco tenho escrito e, também, o pouco que escrevo são lamentos cotidianos, nem sei se cabe dividir. Todavia, já havia visto este texto que trago há algum tempo. Chico Anysio não fazendo rir, mas fazendo poesia! E não é uma qualquer, a insistência da primeira letra para todas as palavras de um mesmo texto não é coisa fácil. Há de se ter uma frase ou duas, mas todo um texto com todas as palavras começadas por uma aparente pobre letra? E o selo da genialidade dá-se com o conteúdo extraído de tão poucos recursos. Como que se refere à si mesmo: Do nordeste de oportunidade nenhuma à unanimidade.

...

Mundo moderno, marco malévolo, mesclando mentiras, modificando maneiras, mascarando maracutaias, majestoso manicômio. Meu monólogo mostra mentiras, mazelas, misérias, massacres, miscigenação, morticínio - maior maldade mundial.

Madrugada, matuto magro, macrocéfalo, mastiga média morna. Monta matungo malhado munindo machado, martelo, mochila murcha, margeia mata maior. Manhãzinha, move moinho, moendo macaxeira, mandioca. Meio-dia mata marreco, manjar melhorzinho.

Meia-noite, mima mulherzinha mimosa, Maria morena, momento maravilha, motivação mútua, mas monocórdia mesmice. Muitos migram, macilentos, maltrapilhos. Morarão modestamente, malocas metropolitanas, mocambos miseráveis. Menos moral, menos mantimentos, mais menosprezo. Metade morre.

Mundo maligno, misturando mendigos maltratados, menores metralhados, militares mandões, meretrizes, maratonas, mocinhas, meras meninas, mariposas mortificando-se moralmente, modestas moças maculadas, mercenárias mulheres marcadas.

Mundo medíocre. Milionários montam mansões magníficas: melhor mármore, mobília mirabolante, máxima megalomania, mordomo, Mercedes, motorista, mãos… Magnatas manobrando milhões, mas maioria morre minguando.

Moradia meia-água, menos, marquise.

Mundo maluco, máquina mortífera. Mundo moderno, melhore. Melhore mais, melhore muito, melhore mesmo. Merecemos. Maldito mundo moderno, mundinho merda.

Chico Anysio

O Quereres

2008-08-21T10:59:00.004-03:00

Ontem, lá pelas 20h, pus me a buscar vídeos de Chico Buarque. Estava no quarto, criando coragem para os exercícios que me faltavam. Entre os que vi, chamou-me atenção este abaixo. Trata-se de uma música de Caetano que, inclusive, aparece no link que encaminho abaixo em uma apresentação junto com Chico. Há algumas coisas que me chamaram atenção especial de modo a trazer esta mensagem para cá: 1) O Chico erra na apresentação e humildemente, como só ele sabe fazer, retoma e o espetáculo ao invés de quebrar, enriquece!; 2) Conheço a música, mas ainda não a havia sentido. Não tinha-a como preferida, nem na lista das músicas que escuto em avião, no entanto desta vez admirei-a. E mais, reconheci-me... Recomendo o vídeo, todavia julgo fundamental ter a letra na cabeça.

LINK COM A INTERPRETAÇÃO DE CHICO E CAETANO

http://www.youtube.com/watch?v=97JGiKnzsKc

...

Onde queres revólver, sou coqueiro;
Onde queres dinheiro, sou paixão!

Onde queres descanso, sou desejo;
E onde sou só desejo, queres não!

E onde não queres nada, nada falta;
E onde voas bem alto, eu sou o chão;

E onde pisas no chão,
Minha alma salta: e ganha liberdade na amplidão...

Onde queres família, sou maluco;
E onde queres romântico, burguês!

Onde queres leblon, sou pernambuco;
E onde queres eunuco, garanhão!

E onde queres o sim e o não, talvez;
Onde vês, eu não vislumbro razão!

Onde queres o lobo, eu sou o irmão;
E onde queres cowboy, eu sou chinês!

Ah, bruta flor do querer...
Ah, bruta flor, bruta flor!

Onde queres o ato, eu sou o espírito;
E onde queres ternura, eu sou tesão!

Onde queres o livre, decassílabo;
E onde buscas o anjo, eu sou mulher!

Onde queres prazer, sou o que dói;
E onde queres tortura, mansidão!

Onde queres o lar, revolução;
E onde queres bandido, eu sou o herói!

Eu queria querer-te amar o amor,
Construírmos dulcíssima prisão;

E encontrar a mais justa adequação:
Tudo métrica e rima e nunca dor!

Mas a vida é real e é de viés,
E vê só que cilada o amor me armou:

Eu te quero e não me queres como sou;
Não te quero e não me queres como és...

Ah, bruta flor do querer...
Ah, bruta flor, bruta flor!

Onde queres comício, flipper vídeo;
E onde queres romance, rock'n roll!

Onde queres a lua, eu sou o sol;
Onde a pura-natura, o inseticídeo!

E onde queres mistério, eu sou a luz;
Onde queres um canto, o mundo inteiro!

Onde queres quaresma, fevereiro;
E onde queres coqueiro, eu sou obus!

O quereres e o estares sempre a fim,
Do que em mim é em ti tão desigual...

Faz-me querer-te bem;
Querer-te mal:

Bem a ti, mal ao quereres assim:

Infinitivamente impessoal;
E eu querendo querer-te sem ter fim!

E querendo-te,
Aprender o total...

Do querer que há;
E do que não há em mim!

Caetano Veloso

Luzes

2008-08-18T13:59:00.001-03:00

Cedido em uma pétala de flores comuns estaria
Reportou-se, em direção a minha e parecia
Imaculada, aquela que supunha ser consorte, quem um dia faria.
Sedente de alegria, em seu busto escrito em poesia
Torna-te esta maravilha que se põe discreta – Ah, pretendia...
Inventar-me-ei para ti e recobrir-te-ei de palavras poucas e companhia
Afear as histórias que são outras e, por fim, reunir-me com o que tanto queria
Naturalmente. Que tinha ela de se comportar? Todavia, não sei ao certo se fazia
E pus-me, então – delinqüente – desejar-te seguro ao que se sucedia.

...
Realizou-me de revolta espontânea e fez-se o bastante, com que não sabia
Entregou-se mulher a valer! Daquela que uma só poderia
Gentilmente, desviou-me – astuta – onde estava e não por onde estaria
Incompleto de mim, surgi-me em tortura; Oh, Pai que desconheço, faça-a sadia
Nau de imensa gratidão; navega em minh’alma e por onde mais gostaria
Aquela que mostrou-se sozinha, a minha, o fim da rebeldia.

...
És decisão perdida, de vantagem aclamada e assim brilharia
Somente minha. Isto tudo que a patente tua enuncia

...
Mulher de formas sem tipo igual - Exclusiva de mim conservar-se-ia
Indígna de dor; Rutilante alma de amor um só, diante dos desejo abnegaria
N´outro regaço deslumbra-te as lágrimas que suplicam-nos; todavia,
Hei de defrontar com a justa medida, merecida por ti e escreveria
A nossa evidente história de amor.

Luiz Felipe Angulo Filho

Deste Amor

2008-08-07T11:34:00.002-03:00

...

Ao que me reservo os encargos de minha alma?
Insinuo censuras ao sentimento que trago -
Não ao que faço, absolutamente,
ao que falo todavia.-
Jaz na nascente o cepticismo parvo de mim,
Na medida em que prospera meu novo amor...
De qual amor aludo-me, porém?
Deste que busco sinônimo e desvio-me da forma,
Deste próprio que suporto a autoria;
Deste invicto instante sem fim,
Desta enormidade que me constitui,
Deste argumento inviolável de minha conduta,
Deste que me traz saudades incorrigíveis,
Deste que envidas meus sentimentos outros,
Deste qual não posso não ter.
Deste que tem cheiro de ti.
Deste que tenho.

...

Luiz Felipe Angulo Filho

Amor e seu tempo

2008-07-28T13:57:00.005-03:00

Muito embora já tenha alguma compreensão da imprevisível influência do tempo (em tudo), ainda surpreendo-me com os dias que nos passam. Assim como surpreendo-me com as riquezas infindas que a literatura me trás. Com calma, sinto que sou capaz de explicar-me por meio de linhas bem escritas; Por meio de letras do Chico, Sonetos de Vinícius, Prosas de Pessoa e Poemas de Drummond. Eis, abaixo, uma nova (para mim) e expoente poema de Carlos:

...

Amor e Seu tempo

...

Amor é privilégio de maduros

Estendidos na mais estreita cama,

Que se torna a mais larga e mais relvosa,

Roçando, em cada poro, o céu do corpo.

É isto, amor: o ganho não previsto,

O prêmio subterrâneo e coruscante,

Leitura de relâmpago cifrado,

Que, decifrado, nada mais existe

Valendo a pena e o preço do terrestre,

Salvo o minuto de ouro no relógio

Minúsculo, vibrando no crepúsculo.

Amor é o que se aprende no limite,

Depois de se arquivar toda a ciência

Herdada, ouvida. amor começa tarde.

...
Carlos Drummond de Andrade

.:: Castigo ::.

2008-07-21T14:04:00.006-03:00

Lastimo pessoalmente os movimentos do
sangue de meu corpo que oscilam em busca de alguma veia,
Enquanto aprecio a confirmação da minha
existência, entendo que existo em exagero.
Meus lamentos são tantos e tudo, e mais,
que a minha maior lamentação faz-se prantear
(Prantear em exagero,
evidentemente)

Devo ter algum agastamento que me mantém
entre a e moléstia e o equilíbrio,
No incómodo e perseverante desgosto sem
causa,
noto com mais precisão cada estímulo de
minha fisiologia;
Em paz, faço-me livre das coisas do mundo
e, no entanto, persisto;
Os sonhos apropriam-se das dores
- ou apenas esvazio - e elas não
sei para onde vão...

Desconheço o destino de tanta
felicidade,
muito embora sem emular, desconheço
somente...
As personagens permanecem abençoadas sem
interrupções
e não sei até onde é verdadeiro: Os pares
de sentimentos legítmos e generosos,
amigos de infância, tudo e muito para
sempre.

Devo, de fato, ter alguma cólera
crónica,
herança genética ou infecção adquirida em
linhas de algum poema de menino
Não desconheço a riqueza, mas sede
esplêndido perenemente?

Contudo, creio em tudo, salvo na
perenidade.
Luiz Felipe Angulo Filho

.:: Falsa ode as lágrimas do mundo::.

2008-07-15T16:28:00.006-03:00

Inspirado por esta retomada, dou continuidade às minhas sequências com uma prosa que trouxe-me particular satisfação: Inicialmente foi-me as linhas quais mais me renderam; Agradeço à minha boa amiga Luzia que se encarregou de apresentá-la em sala de aula e entregou-me uma série de rascunhos de interpretações de alunos do curso de redação/literatura; Por fim, para evitar linhas desnecessárias, gostaria de fazer especial menção à doce Dôra, amiga de contos e prosas, que recentemente tem trocado comigo suas linhas precisas de todo o sentimento do mundo. Boa leitura à todos!...
...
"Enquanto acusava a mim de dor, -
E, porquanto, me tinha solitário de tantos confortos -
Enfraquecia-me em domicílio,
detestando o tempo e a água fria.
Eis que aludia-me a gramática de versos muitos
e esforçava-me, ao menos, às prosódias de
minha boca em satisfação a mim.
Tinha por tanto que ocupava um papel de
finório, por isso as palavras difíceis, sem uso
sequer;
Ao fim de exprimir este movimento de
mim, em aclamar por ser e nem tanto sentir,
o que me encontro sobejamente;
Sinto como apenas sentisse,
exaustivamente; Hei de comprimir meus sentimentos ou,
por então, manifestá-los ao que for aceito
pelos corpos que são outros
e, por assim, reservam distintas
lembranças de histórias comuns.
(Vasculhem os auxílios gramaticais; és
improfícuo, vão a traduzir a alma humana. Nem sei que insisto…)

Pus-me em atitude de choro
encoberto, e permiti as lágrimas que vieram.
Ou simplesmente choro, para aqueles que
vêm tarde.

Em mim mitigaram as laterais da face,
ressecadas da umidade de meu próprio
produto;
Enfim, vi-me em frente ao resto que tinha,
minha vida
(como se apresenta unânime as palavras,
quão fortes se valem; Vida, jamais teremos sequer sinônimo); Minha vida.
Ao outro lado, defronte, sorria, à todos,
mordidas claras de um couro colorido.
Uma mulher que se faz existir apenas, uma,
apenas;
Portava silhueta recta, pernas compridas
e ao fim de todas duas, pecíolos dourados
apontados ao chão.
O calcanhar era mais alto que os dedos;
Estes suportavam a beleza exagerada de
quem vinha, minha; Minha última mulher.

Soube de nada, pouco apenas.
Não me pus a decifrar e, então,
edifiquei-me os meus em acariciá-la;
span >Sabia, a altura, das extravagâncias que
acossava: Eras uma, de olhos diretos e de
soslaios e mãos iguais as quais me uno em sonhos de
princesa.
Transfigurava-se à medida em que guardava
sua vigília sem muita esperança,
pois o perdera em outra poesia.
Esposa de desejo excessivo em não desejar;
Repudia o tabaco e da mesma forma esperar.
Pedia-me que fosse, e implorava por
ser.

Ah… Quantos significados têm as
palavras. Ao que afortuno-me em usá-las passivas,
serão sempre poucas, que acham?
És comovente o sentimento;
A impossibilidade de resumo,
mas confusas e poucas.
São estas as palavras que
trago, em inumeráveis linhas quais
significam o labirinto em que convido-os.
Pobre dos amantes...
Incompreendidos e, pior, mesmo tendo com
todos, mal saberão o que são, amantes, que amam
e, alguns, improvisam versos de afirmações repetidas,
como as minhas linhas de tristeza e completude.
É amor e amiúde, sustido e oprimido
pelas poucas opções das palavras.

Ela, de unhas vizinhas ao chão, me veio ao
regaço;
Via, por este instante, o que jamais
buscarei aventura em descrever
Chegava-me a comenda de outrora, encargo
antigo e amigo
Pedira, igualmente, que o tempo fosse
bom, em princípio quando mais verosímel ao
choro - Chorar é palavra de poesia, contudo
acontece - E ao reconhecer a sombra no chão de uma
alma, olhardes para nós, vida, e, por assim,
satisfaça-te a ti na conquista de tantos
outros corações.
Muito embora, a dor não sumira,
o choro insiste e a solidão entorpecida em
ainda ser; consome-nos sem razão, mas o faz.
As dores de antes, insistem.
Assim, ao que não posso não ter contigo,
vida, o papel de estéril, molesto;
Basto e agradeço, adormecido,
dolorido e apaixonado."

Luiz Felipe Angulo Filho

Literatura Privada

2008-07-08T09:25:00.002-03:00

Esta poesia que resgato é uma prosa que me trouxe bastante satisfação pessoal, satisfação literárea talvez e, claro, esclarecimento. Não entendo que cabe, neste espaço, dedicar tempo para detalhar os sentimentos que fizeram-se presentes para a inspiração destas linhas, todavia opto por agradecer às mensagens e carinho que recebi por esta poesia.

...

Os cabelos que guarda para ti confrontam com meus dedos.
A mão que sai do meu corpo, pertence já não a mim e, sim,
aos seus fios escuros que te protegem do sol e da calvice.

Sabes que houve demasiados confrontos entre a existência e alma, a alma...

Ambos conhecem-se apenas pouco, todavia acredite que não são agressões reprimidas de uma vida real, mas carinhos largos que penteiam seus cabelos, sua alma, sua existência...
Peço que não se ponha a amuar-se contra meus dedos dedicados, por fim, que tocam seu couro e fecham os olhos que tenho em troca de uma suposta troca de brandos sinceros e, por então, encaminhe esclarecimentos, não ao couro, mas à alma que te sustenta.

Proferi alguns dos advérbios que sei confiante particularmente na clausura de minhas idéias longas, consequência da inocência empírica que mantenho por laser; E, assim, escrevo poesias despretensiosas cuja razão se aproxima somente da prosódia - a qual investigo e tantas vezes erro - esqueço, portanto, as conseqüências humanas de uma literatura privada, mas que sei disso?

Permaneço, então, alternando meus movimentos em longos caminhos com os braços que sustentam a existência de seu corpo e persisto com alguns dedos da mão mais próxima, a outra repousa... Prossigo em afáveis contatos do corpo que tenho contra os fios que nasceram sobre a riqueza de sua excelência. São eles que constroem nós variáveis e desafiam-me a soltá-los ou a discutí-los e, assim, apenas desisto se lhe trago alguma dor.

Luiz Felipe Angulo Filho

Ensaio da Sobrevivência

2008-06-30T12:04:00.005-03:00

Preciso viver amiúde de mim
Em minha companhia difusa e concluída,
Percorro a liberdade de ser, com o embaraço indissociável da existência

Não concedo mais cedência em apresentar-me integral,
Ou talvez ceda, algum dia que não é hoje, outro dia...
Hoje não: - Hoje poetizo;

Erijo linhas oblíquas de exposição,
Falo sozinho e com o papel e é tudo...
Sem demora posso variar, todavia não obsto pelo que já disse...
Se não sou, é o que fui - lídimo, e basta.

Míngua, ainda, a preponderância da perenidade da idéia
A variedade de elementos perturba o repouso do juízo,
Enleio-me com a mesma freqüência que faço uso dos pronomes e de auxílio

Preciso, então, permanecer
Pois enquanto a solidão permite-me a opção da companhia,
A companhia censura-me a liberdade basilar de estar só.

Luiz Felipe Angulo Filho

Brasília, Junho de 2008

Séquito

2008-06-25T14:15:00.003-03:00

Ah... Minha inspiração dissimulada,
Sinto enorme euforia em dividir com minhas esferográficas as angústias que tive
E meu estro baseia-se em não estar, ausenta-se, deixa-me só como tantos e tudo
Eis que as linhas saem-me de improviso e trazem eventuais inconsistências,
Tal como a vida que tenho, instável contudo aprazível
Uma bruma bordeja os sentimentos do mundo,
Obscurece, inibe
Não creio na persistência, pois sim nas mágoas
Desconheço maior oferta do que a madureza,
Não reconheço maior expediente do que o tempo...

Ah... o tempo, o tempo...
Talvez ele me reúna a inspiração que me foge,
Enquanto isso, abjuro-me na solidão que o dia me trás,
Na companhia, opto pela leitura ou, porventura, convenço-me a ouvir
Mesmo que a mim mesmo, mesmo que as mesmas vozes, mesmo que ao silêncio

Ah... o silêncio
Estado absoluto de excetuar os ruídos,
Muito mais que a ausência do barulho, o preterido silêncio
Busca insólita e incomum, clandestino pelo imediato
E, assim, enquanto creio em sua expectativa,
Usufruo-me do bulício com a candura que me cabe
Porquanto veto-o (o silêncio) e o aguardo enfermo.

Luiz Felipe Angulo Filho

Brasília, Junho de 2008

Grito de Alerta

2008-06-21T21:21:00.002-03:00

- Por mais que em algum momento eu tente engatar alguma sequência definida de poemas, sonetos - ou que for - como anunciei há pouco, foi inevitável a mudança. A definição se dá com o fato consumado, quaisquer eventuais ajustes devem, sim, serem trazidos em pról da coerência, da qualidade e, por fim, deste processo infindo de amadurecimento. Estas linhas abaixo, de Gonzaguinha, não são as minhas como havia dito que faria, mas sinto-me razoávelmente seguro em tê-las como minhas palavras.

"Primeiro você me azucrina
Me entorta a cabeça
Me bota na boca
Um gosto amargo de fel...

Depois
Vem chorando desculpas
Assim meio pedindo
Querendo ganhar
Um bocado de mel...

Não vê que então eu me rasgo
Engasgo, engulo
Reflito e estendo a mão
E assim nossa vida
É um rio secando
As pedras cortando
E eu vou perguntando:
Até quando?...

São tantas coisinhas miúdas
Roendo, comendo
Arrasando aos poucos
Com o nosso ideal
São frases perdidas num mundo
De gritos e gestos
Num jogo de culpa
Que faz tanto mal...

Não quero a razão
Pois eu sei
O quanto estou errado
E o quanto já fiz destruir
Só sinto no ar o momento
Em que o copo está cheio
E que já não dá mais
Prá engolir...

Veja bem!
Nosso caso
É uma porta entreaberta
E eu busquei
A palavra mais certa
Vê se entende
O meu grito de alerta

Veja bem!
É o amor agitando o meu coração
Há um lado carente
Dizendo que sim
E essa vida dá gente
Gritando que não..."

Gonzaguinha

De repente do pranto fez-se o riso...

2008-06-17T21:47:00.006-03:00

Veio-me a cabeça, neste poucos dias que se passaram, algumas situações e lembranças que fizeram-me dedicar tempo à este espaço que preservo com muito carinho e, ultimamente, apenas com discreta atenção: Primeiro consegui nova conexão ao computador de onde tenho ficado. De modo que, agora, volto a ter acesso liberado (antes não tinha acesso, por exemplo, aos blogs); Depois recebi um e-mail de uma amiga muito querida dizendo-me do nascimento de seu filho (Heitor)! Refiro-me à ela pois foi grande entusiasta e colaboradora deste espaço por bons mêses. Depois disso, alguns dias depois (talvez semanas) navegando pela web encontrei um texto meu postado em outro blog! Fiquei surpreso, no entanto contagiado; Encarei como uma homenagem ou algum elogio, fez-me bem. E, por fim, minha parceira da vida efetivamente questionou-me sobre minhas postagens. Entedi tudo isso como a hora certa de retomar este recanto tão particular e ao mesmo tempo democrático.. Oras, é tudo muito complexo para fazer-se entender sozinho... Faz-bem, senão falar, escrever, ler e, então, dividir. Foi o que fiz pontualmente por 2 anos por aqui. Recebi amigos e até desconhecidos. Me expus o quanto entendi que podia: Dividi versos, sonetos e poesias. E em troca recebi carinho. Portanto, ainda encontro-me em dívida uma vez que recebi uma riqueza desproporcional ao módico empenho aplicado.

Voltarei com minhas postagens. E, para quem lembra, tive uma das minhas últimas boas sequências com textos de Pessoa, onde explicitei toda minha predileção individual por Álvaro de Campos. Agora, como uma boa retomada, pretendo sequenciar versos modestos , de muito sentimento e alguma simetria. Darei, então, início a poemas que foram meus. - Não são só mais minha propriedade. São uma introdução a poesia e, assim, quando mais tarde me procure, quem sabe a morte, angústia de quem vive.. Quem sabe a solidão, fim de quem ama, eu possa lhe dizer do amor (que tive), que não seja imortal, posto que é chama, mas que seja infinito enquanto dure.

Luiz Felipe Angulo Filho

Prosa de um bom novo dia

2008-01-09T11:55:00.000-02:00

Ouço o cheiro que esta fineza alcança, ao brilho eterno opcional dos dias
de poesia: Se quero faço prosa, se não quero covardia.
Não rimo mais minhas palavras pobres. Fui mesmo de prosa, abandonado da poesia. Mas esfrio-me de angústia às forças de linhas novas, em busca de gratidão ao meu novo dia. E, assim, sem querer as rimas se fazem, se encontram e atraem os olhos da leitura; Quero pensar que da vista faço o gosto, o sentimento e, alguma, literatura.
Entrego ao tempo que foi também os nãos que minha boca serviu.
Sou muito assim, meio Pastor de causas que compro, sincero e fiél. Se vou de
prosa, não faço acordo com rima e deixo de contar as sílabas que meus
dedos produzem. Preocupo-me agora com algum conteúdo, aproximar minha prosódia ao bom gosto e evitar de negar o que posso consentir.
Ah... este monte de gente que se mexe enquanto proseio. São o mote de meus sentimentos. Tenho que alguns sequer sentiram o cheiro do dia, que pena... Faço reforço à opção que refiro-me em princípio, a opção de optar. Podes abjurar os tempos que se fazem nossos enquanto pisamos o chão, fazes-te um próprio objeto animado com a vantagem que morre um dia, a coisa persiste.
Bom dia o de hoje para prosear.
Acordei e continuo vivo, que alegria. São tantos os motivos que tenho a
agradecer que medro por não conseguir fazer as outras coisas que tenho. Não
posso fazer um ou outro, devo os dois. Por este caminho, aproveito a minha prosa para esconder ambas as atividades que devo: Em uma frase agradeço; Noutra
admiro.
Tenho muita aflição por esta gente toda que anda sozinha. Podem
esbarrar em um objeto qualquer e fazerem morrer aquilo que agradece por tudo
mais que o agressor! Mesmo que os pedaços persistam, talvez já esteja bom.
Estimo, todavia, aqueles outros que choram de alegria por estarem, ainda, contra
o vento dando licença aos sentidos.
Quantos cortes de cabelo existem nestas cabeças? Já são de cores diferentes e de textura singular, uns parecem-se um pouco com outro, mas às vezes nem notam. Não sei que faço com estes todos, prefiro o dia que me mantém vivo e escrevendo. Prefiro o dia, ou a noite, aos donos destas cabeças de cabelos os mesmos. Guardo uma admiração secreta por estes, não posso contar o que, no entanto tenho por cada um uma avaliação completa de gênero, espécie e opção sexual. Que faço, se nem consigo manter a promessa de não usar o não? Já são vários nestas mesmas linhas, que já extrapolam o limite da compreensão. Portanto encerro, para evitar de fazer
o que não quero e volto ao meu ofício de continuar minha admiração.
Luiz Felipe Angulo Filho

Predomínio do Sentido Interior

2007-12-23T22:51:00.000-02:00

Mesmo que ainda me empregue nenhuma responsabiliade sobre a frequência de atualizações minhas, este espaço foi, por este ano, usado com muito cuidado e carinho. Não tenho dúvidas que nos últimos deixei de estar presente como gostaria. Mas isso vale um pouco para tudo: Minha casa, minha familia, meus amigos...

Então, despretenciosamente abro meu e-mail a empresa - aqueles onde chovem cobranças, prazos e as boas notícias tardam - e, entre os bons intencionados cartões de Natal diversos, constava um em especial. Um de um dos Diretores de minha empresa como um texto... Não vou, agora, dizer o autor. Tenho por mim que aqui, nesta linha de cima, algumas das pessoas que mais frequentam este espaço já deram o nome.

O que me impressionaou foi o mesmo de outras situações, parecidas com esta: Eu diversifico, até Dostoievski tenho me arriscado, mas as mensagens de maior valor são frequentemente assinadas pela mesma pessoa. Então, fecho esta postagem com um esclarecimento - breve, porém suficiente - sobre minhas ausências, e com mais uma afirmação de minha admiração e indentificação particular como este que assina o texto abaixo.

...

Era eu um poeta estimulado pela filosofia e não um filósofo com faculdades poéticas. Gostava de admirar a beleza das coisas, descobrir no imperceptível, através do diminuto, a alma poética do universo.

A poesia da terra nunca morre. Podemos dizer que as eras passadas foram mais poéticas, mas não podemos dizer (...)

A poesia encontra-se em todas as coisas - na terra e no mar, no lago e na margem do rio. Encontra-se também na cidade - não o neguemos - é evidente para mim, aqui, enquanto estou sentado, há poesia nesta mesa, neste papel, neste tinteiro; há poesia no barulho dos carros nas ruas, em cada movimento diminuto, comum, ridículo, de um operário, que do outro lado da rua está pintando a tabuleta de um açougue.

Meu senso íntimo predomina de tal maneira sobre meus cinco sentidos que vejo coisas nesta vida - acredito-o - de modo diferente de outros homens. Há para mim - havia - um tesouro de significado numa coisa tão ridícula como uma chave, um prego na parede, os bigodes de um gato. Há para mim uma plenitude de sugestão espiritual em uma galinha com seus pintinhos, atravessando a rua, com ar pomposo. Há para mim um significado mais profundo do que as lágrimas humanas no aroma do sândalo, nas velhas latas num monturo, numa caixa de fósforos caída na sarjeta, em dois papéis sujos que, num dia de ventania, rolarão e se perseguirão rua abaixo. É que a poesia é espanto, admiração, como de um ser tombado dos céus, a tomar plena consciência de sua queda, atônito diante das coisas. Como de alguém que conhecesse a alma das coisas, e lutasse para recordar esse conhecimento, lembrando-se de que não era assim que as conhecia, não sob aquelas formas e aquelas condições, mas de nada mais se recordando.

Fernando Pessoa em "O Eu Profundo" (circa 1910).

Estou Cansado

2007-11-14T15:34:00.001-02:00

Coisa de Pessoa. Sempre que me aventuro a descobrir poesias novas, fico na dúvida entre Pessoa e algum outro. Às vezes é Pessoa contra Pessoa; Alberto Caeeiro contra Álvaro, contra Ricardo... Ele geralmente ganha, ou se não ganha já fica engatilhado para a próxima.
Esta poesia que trago não teve concorrentes. Eu a procurarva e, então, a encontrei. Não fiquei surpreso com autoria. Boa leitura!

...

Estou cansado, é claro,
Porque, a certa altura, a gente tem que estar cansado.
De que estou cansado, não sei:
De nada me serviria sabê-lo,
Pois o cansaço fica na mesma.
A ferida dói como dói
E não em função da causa que a produziu.
Sim, estou cansado,
E um pouco sorridente
De o cansaço ser só isto —
Uma vontade de sono no corpo,
Um desejo de não pensar na alma,
E por cima de tudo uma transparência lúcida
Do entendimento retrospectivo...
E a luxúria única de não ter já esperanças?
Sou inteligente; eis tudo.
Tenho visto muito e entendido muito o que tenho visto,
E há um certo prazer até no cansaço que isto nos dá,
Que afinal a cabeça sempre serve para qualquer coisa.

Álvaro de Campos

Soneto

2007-10-31T14:48:00.000-02:00

Dei-me discutindo com uma boa e letrata amiga sobre composições de alguns sonetos os quais eu mesmo assinava autoria. Sei que os sonetos foram para mim os primeiros contatos com a poesia, mais precisamente os sonetos de Vinícius; Alguns ainda lembro de cor... De qualquer forma, a questão que levantamos não referia-se ao conteúdo mas, sim, a estrutura de um soneto! Vi que, muitas vezes (a maioria) eu pecava em sílabas a mais ou a menos; Errava também nas rimas as quais não seguiam a arquitetura proposta, entre outras coisas. A questão é que encontrei regras (no número de sílabas, número de linhas, nas estrófes, nas rimas) e, depois disso, passei tirar a prova de alguns sonetos (ver se os caras conheciam esta estrutura): A maioria correspondia. Camões, impecável; Vinícius, Chico Buarque (Soneto), Ariano Suassuna... Todos eles. E, hoje, encontrei mais um. Soneto de conteúdo nenhum, mas rigorosamente dentro da arquitetura de um legítimo Soneto. Boa leitura!

...

Penicilina puma de casapopéia
Que vais peniça cataramascuma
Se parte carmo tu que esperepéia
Já crima volta pinda cataruma.

Estando instinto catalomascoso
sem ter mavorte fide lastimina
és todavia piso de horroroso
e eu reclamo - Pina! Pina! Pina!

Casa por fim, morre peridimaco
martume ezole, ezole martumar
que tua para enfim é mesmo um taco.

e se rabela capa de casar
estrumenente siba postguerra
enfim irá, enfim irá pra serra.

Millôr Fernandes

Os meus amigos

2007-10-25T15:16:00.000-02:00

Há tempos que não atualizo este espaço. Isso não quer dizer, de forma alguma, que não tenho passado por aqui. Estou sempre por aqui, lendo as mensagens, respondendo aos e-mails e tudo mais. Infelizmente, deixei de trazer para cá (ao menos por estes tempos) os últimos textos que recebi; - Inclusive agradecimento especial a quem tem me enviado - E como medida permanente (..até porque eu não estou nem aí para as provisórias), trago um texto especial que me chegou às mãos pela pessoa mais especial que um dia pode existir para mim: minha mãe.
O texto é assinado por Oscar Wilde. Normalmente, em casos como este, eu me proponho a investigar para conferir o crédito do texto. Mas gostei tanto, me fez tão sentido, que tenho medo de encontrar um autor que eu desconheça e perca um pouco do que há de credibilidade em um autor como Oscar. Assim, não trago assinatura, só o conteúdo.
Boa leitura!

...

Escolho meus amigos não pela pele ou outro
aspecto qualquer, mas pela pupila.
Tem que ter brilho questionador e
tonalidade inquietante.
A mim não interessam os bons de espírito nem os maus
de hábitos.
Fico com aqueles que fazem de mim louco e santo.
Deles não
quero resposta, quero eu avesso.
Que me tragam dúvidas e angústias e
agüentem o que há de pior em mim.
Para isso, só sendo louco. Escolho
meus amigos pela cara lavada e pela alma exposta.
Não quero só o ombro ou o
colo, quero também sua maior alegria.
Amigo que não ri junto não sabe sofrer
junto.
Meus amigos são todos assim: metade bobeira, metade seriedade.
Não quero risos previsíveis nem choros piedosos.
Quero amigos sérios,
daqueles que fazem da realidade sua fonte de aprendizagem, mas lutam!
Para
que a fantasia não desapareça. Não quero amigos adultos nem chatos.
Quero-os metade infância e outra metade velhice.
Crianças, para que não
esqueçam o valor do vento no rosto e velhos, para que nunca tenham pressa.
Tenho amigos para saber quem eu sou.
Pois os vendo loucos e santos,
bobos e sérios, crianças e velhos, nunca me esquecerei de que "normalidade" é
uma ilusão imbecil e estéril.

:: Literatura Privada

2007-09-22T14:46:00.000-03:00

Os cabelos que guarda para ti confrontam
com meus dedos.
A minha mão que sai do meu corpo, pertence já não a mim e,
sim, aos seus fios escuros que te protegem do sol e da calvice.

Sabes que houve demasiados confrontos entre a existência e alma, a alma... Ambos conhecem-se apenas pouco, todavia acredite que não são agressões reprimidas de uma vida real, mas carinhos largos que penteiam seus cabelos, sua alma, sua
existência...

Peço que não se ponha a amuar-se contra meus dedos dedicados,
por fim, que tocam seu couro e fecham os olhos que tenho em troca de uma suposta troca de brandos sinceros e, por então, encaminhe esclarecimentos, não ao couro, mas à alma que te sustenta.

Proferi alguns dos advérbios que sei confiante particularmente na clausura de minhas idéias longas, consequência da inocência empírica que mantenho por laser; E, assim, escrevo poesias despretensiosas cuja razão se aproxima somente da prosódia - a qual investigo e tantas vezes erro - esqueço, portanto, as conseqüências humanas de uma literatura privada, mas que
sei disso?

Permaneço, então, alternando meus movimentos em longos caminhos com os braços que sustentam a existência de seu corpo e persisto com alguns dedos da mão mais próxima, a outra repousa; Prossigo em afáveis contatos do corpo que tenho contra os fios que nasceram sob a riqueza de sua excelência. São eles que constroem nós variáveis e desafiam-me a soltá-los ou a discutí-los e, assim, apenas desisto se lhe trago alguma dor.
Luiz Felipe Angulo Filho

Os poemas

2007-08-26T23:48:00.000-03:00

No princípio da gestação deste blog, eu reforçava contundentemente que tratava-se de um projeto sem muita exigência (ou nenhuma) ao que se refere às atualizações. Evidente que ao passo que desenvolvo este canal e, tive esta experiência, dedico-me à regularidade, ganho em número de acessos, e-mails e comentários; No entanto, o objetivo não é este e, sim, manter o compromisso com o conteúdo.
Assim, retomo a já pretendida sequência de Quintana, interrompida por forças maiores do que as teclas de meu computador. Boa leitura!

...

"Os poemas são pássaros que chegam
não se sabe de onde e pousam
no livro que lês.
Quando fechas o livro, eles alçam vôo
como de um alçapão.
Eles não têm pouso
nem porto
alimentam-se um instante em cada par de mãos
e partem.
E olhas, então, essas tuas mãos vazias,
no maravilhoso espanto de saberes
que o alimento deles já estava em ti..."

Mário Quintana

"Aos mestres com carinho"

2007-08-22T00:30:00.001-03:00

Hà aproximadamente dois anos, tive o privilégio memorável de presenciar um casamento especial: O de meus avós. Depois de 50 anos de casamento, a familia - e isso é muito particular - optou por organizar uma nova festa e renovar os votos eternos de amor. Mais do que isso, ainda tive a oportunidade de poder fazer um pequeno discurso na cerimônia, coberto de emoção e linhas escritas por mim. Levo comigo este sentimento e, agora, divido com todos; Como em muitas outras ocasiões tenho feito por aqui.

...

Aos mestres, com carinho

“De tudo ao meu amor serei atento...” – É disso que falamos: de amor.
Ele doutor, de feições enigmáticas que mascaram a doçura daquele que se dedicou a trazer vidas ao mundo; Um insistente bigode, que resiste aos tempos no teto de uma boca dona de um extenso repertório inofensivo de palavras fortes: Filho, Pai e avô. Dele, ela compartilha sua doçura, a bondade. Em si o amor sobretudo de se fazer mulher, de ser mãe. Cabelos de nuvens e corpo de terra, que sobrevive ao tempo rijo, forte e belo. Eles, um casal. Que se amou indiscriminadamente ao redor do mundo, ao redor da vida. Frondosos e gratuitos, destemidos e maduros, ambos unidos formam, hoje, há meio século, uma única pessoa.

Curioso como o tempestivo avançar dos anos conseguiu sustentar pessoas que de semelhante guardam as diferenças. E falo de todos nós, por todos nós, que crescemos ao redor destes, por vontade deles. Irmãos, filhos, netos. Bisnetos? ... Ainda não. Permitirmo-nos todos a tentar agradecê-los, afoitos e humildes, pela dádiva de termos nos encontrado sãos nesta terra, nesta vida que recebemos do encontro do coração com a vida real.

Mãos lânguidas, leves, de formas geométricas anguladas, interagem um movimento circular alternando entre o carinho e o tricô. Mãos firmes, cirúrgicas, que investem movimentos na composição de uma pintura; Mãos que sustentaram pesos à medida que acariciaram corpos com a sempre presente ternura. Mãos que se tocam, que conversam, que choram. Mãos que se conhecem, que são as mesmas! Mãos que se juntaram.

Beijemos um ao outro. Sabemos sim que o rastro da fragrância indesejável das más notícias sobrevive, no entanto olhemos por cima. Olhemos pra o alto, onde de longe enxergamos a excelência, o ideal. Somos bons, somos todos do bem. Incluo, então, aqueles que de tão especiais, já vivem próximos ao céu. Vivamos afinal! Aproveitem, ensinem-nos suas experiências; Contem-nos suas histórias, sorriam e saibam, por toda suas vidas, que são por demais amados e não apenas um pelo outro, mas por todos nós que formamos sua família."

Luiz Felipe Angulo Filho
12/11/2004

Em homenagem à minha grande avó Regina, falecida em 10/08/2007 e eterna em meu coração.

Mais uma de Veríssimo

2007-08-01T13:51:00.000-03:00

Quebrei mesmo a sequência de Quintana que havia me proposto, mas retomo em breve.
Este texto recebi logo agora de uma amiga poeta francesa; Não tinha como não dividí-lo. Merci Beaucoup!

O rouge virou blush
O pó-de-arroz virou
pó-compacto
O brilho virou gloss
O rímel virou máscara incolor
A Lycra virou stretch
Anabela virou plataforma
O corpete virou porta-seios
Que virou sutiã
Que virou lib
Que virou silicone
A peruca virou
aplique, interlace, megahair, alongamento
A escova virou chapinha
Problemas de moça" viraram TPM
Confete virou MM
A crise de nervos
virou estresse
A chita virou viscose.
A purpurina virou gliter
A brilhantina virou mousse
Os halteres viraram bomba
A ergométrica virou
spinning
A tanga virou fio dental
E o fio dental virou anti-séptico bucal
Ninguém mais vê...
Ping-Pong virou Babaloo
O a-la-carte virou self-service
A tristeza, depressão
O espaguete virou Miojo pronto
A paquera virou pegação
A gafieira virou dança de salão
O que era praça virou shopping
A areia virou ringue
A caneta virou teclado
O long play virou CD
A fita de vídeo é DVD
O CD já é MP3
É um filho onde éramos seis
O álbum de fotos agora é mostrado por email
O namoro agora é virtual
A cantada virou torpedo
E do "não" não se tem medo
O break virou street
O samba, pagode
O carnaval de rua virou Sapucaí
O folclore brasileiro, halloween
O piano agora é teclado, também
O forró de sanfona ficou eletrônico
Fortificante não é mais Biotônico
Bicicleta virou Bis
Polícia e ladrão virou counter strike
Folhetins são novelas de TV
Fauna e flora a desaparecer
Lobato virou Paulo Coelho
Caetano virou um chato
Chico sumiu da FM e TV
Baby se converteu
RPM desapareceu
Elis ressuscitou em Maria Rita?
Gal virou fênix
Raul e Renato, Cássia e Cazuza, Lennon e Elvis,
Todos anjos, agora só tocam lira...
A AIDS virou gripe
A bala antes encontrada agora é perdida
A violência está coisa maldita!
A maconha é calmante
O professor é agora o
facilitador
As lições já não importam mais
A guerra superou a paz
E a sociedade ficou
incapaz.....
De tudo.
Inclusive de notar essas
diferenças.

Luiz Fernando Veríssimo

Eu e a brisa

2007-07-29T23:02:00.000-03:00

Nós aqui neste país pobre de tão rico (ou rico de tão pobre), temos uma fartura literárea, poética e musical digna de si mesmo. A expressão da poesia é muito relacionada à música. É por isso que me incomoda tanto ver tanta falta de cuidado nas palavras das músicas mais tocadas nas rádios populares; Mas, é aí que entra outra grande riqueza: a diversidade.
Dei-me uma pausa da poesia crua e venho para esta semana com uma letra de Johnny Alf, Eu e a Brisa. Trata-se de uma das poesias mais delicadas e modestas que já li. Simples. Faço questão de dividí-la, fundamentalmente por sentir falta de tantos elementos e atributos que, aqui, esta poesia esbanja. Boa semana!

...

"Ah! se a juventude que esta brisa canta
Ficasse aqui comigo mais um pouco
Eu poderia esquecer a dor
De ser tão só prá ser um sonho
Dai então quem sabe alguém chegasse
Buscando um sonho em forma de desejo
Felicidade então prá nós seria
E , depois que a tarde nos trouxesse a lua
Se o amor chegasse eu não resistiria
E a madrugada acalentaria a nossa paz
Fica, oh brisa fica pois talvez quem sabe
O inesperado faça uma surpresa
E traga alguém que queira te escutar
E junto a mim , queira ficar"
Johnny Alf

A morte absoluta

2007-07-26T15:24:00.000-03:00

Desculpem-me sinceramente aos amigos que acompanham-me por aqui. Nos úlitmos dias tive um encontro de muitas para resolver e indefinições em minha cabeça. Sei não, mas as últimas semanas muitas coisas aconteceram, para todos os lados; Mas é para ser assim, não? Os dias passam independente de nós e as coisas acontecem a todo tempo, em todos os lugares. Bem diz é minha mãe quando censura nossos hábitos de negarmos a certeza da morte desperdiçando bons momentos da (incerta) vida de agora.

E, então, depois de tomar emprestado algumas de Pessoa e Drummond, os mais presentes nos últimos, trago Quintana. Pretendo explorar um pouco de sua obra, trazendo algumas das valorosas linhas que escrevera. Boa leitura!

...

Morrer.
Morrer de corpo e de alma.
Completamente.

Morrer sem deixar o triste despojo da carne,
A exangue máscara de cera,
Cercada de flores,
Que apodrecerão - felizes! - num dia,
Banhada de lágrimas
Nascidas menos da saudade do que do espanto da morte.

Morrer sem deixar porventura uma alma errante...
A caminho do céu?
Mas que céu pode satisfazer teu sonho de céu?

Morrer sem deixar um sulco, um risco, uma sombra,
A lembrança de uma sombra
Em nenhum coração, em nenhum pensamento,
Em nenhuma epiderme.

Morrer tão completamente
Que um dia ao lerem o teu nome num papel
Perguntem: "Quem foi?..."

Morrer mais completamente ainda,
- Sem deixar sequer esse nome.

Mário Quintana

A Longo Prazo

2007-07-19T13:41:00.000-03:00

Durante toda esta semana, por conta do epsódio desnecessáriamente violento ocorrido com a TAM, deu-me uma mistura de sentimentos entre fragilidade e motivação. Definitivamente o que houve não passou por mim, pegou e ficou. Vi o como a vida é um triz, um soslaio, um quase. E, assim, vi-me descuidado e, inclusive, muito indisciplinado ao que refere-se aos agradecimentos que se fazem intimamente necessários visto minha boa saúde, familia e tudo o que me enriquece. Refleti.
Com isso, lembrei-me de um texto de Pedro Bial o qual me indentifiquei muito com o conteúdo. Foi publicado dia depois da morte prematura de um colega de trabalho dele. Já havia postado esta mensagem, mas tomo a liberdade de repetí-la.

...

Assisti a algumas imagens do velório do
Bussunda, quando os colegas do Casseta & Planeta deram seus depoimentos.
Parecia que a qualquer instante iria estourar uma piada. Estava tudo sério
demais, faltava a esculhambação, a zombaria, adesestruturação da cena.Mas nada
acontecia ali de risível, era só dor e perplexidade, que é mesmo o que e causa
em todos os que ficam.
A verdade é que não havia nada a acrescentar no roteiro: a
morte, por si só, é uma piada pronta. Morrer é ridículo.Você combinou de jantar
com a namorada, está em pleno tratamento dentário, tem planos pra semana que
vem, precisa autenticar um documento em cartório, colocar gasolina no carro e no
meio da tarde morre. Como assim? E os e-mails que você ainda não abriu, o livro
que ficou pela metade, o telefonema que você prometeu dar à tardinha para um
cliente? Não sei de onde tiraram esta idéia: morrer. A troco? Você passou mais
de 10 anos da sua vida dentro de um colégio estudando fórmulas químicas que não
serviriam pra nada, mas se manteve lá, fez as provas, foi em frente. Praticou
muita educação física, quase perdeu o fôlego, mas não desistiu. Passou
madrugadas sem dormir para estudar pro vestibular mesmo sem ter certeza do que
gostaria de fazer da vida, cheio de dúvidas quanto à profissão escolhida, mas
era hora de decidir, então decidiu, e mais uma vez foi em frente...De uma hora
pra outra, tudo isso termina numa colisão na freeway, numa artéria entupida, num
disparo feito por um delinqüente que gostou do seu tênis. Qual é? Morrer é um
chiste. Obriga você a sair no melhor da festa sem se despedir de ninguém, sem
ter dançado com a garota mais linda, sem ter tido tempo de ouvir outra vez sua
música preferida. Você deixou em casa suas camisas penduradas nos cabides, sua
toalha úmida no varal, e penduradas também algumas contas. Os outros vão ser
obrigados a arrumar suas tralhas, a mexer nas suas gavetas, a apagar as pistas
que você deixou durante uma vida inteira. Logo você,que sempre dizia: das minhas
coisas cuido eu! Que pegadinha macabra: você sai sem tomar café e talvez não
almoce, caminha por uma rua e talvez não chegue na próxima esquina, começa a
falar e talvez não conclua o que pretende dizer.
Não faz exames médicos, fuma
dois maços por dia, bebe de tudo, curte costelas gordas , mulheres e morre num
sábado de manhã. Se faz check-up regulares e não tem vícios, morre do mesmo
jeito. Isso é para ser levado a sério? Tendo mais de cem anos de idade, vá lá, o
sono eterno pode ser bem-vindo. Já não há mesmo muito a fazer, o corpo não
acompanha a mente, e a mente também já rateia, sem falar que há quase nada
guardado nas gavetas. Ok, hora de descansar em paz. Mas antes de viver tudo,
antes de viver até a rapa? Não se faz. Morrer cedo é uma transgressão, desfaz a
ordem natural das coisas. Morrer é um exagero. E, como se sabe, o exagero é a
matéria-prima das piadas. Só que esta não tem graça. Por isso viva tudo que há
para viver.Não se apegue as coisas pequenas e inúteis da
Vida...Perdoe....sempre!!!

Pedro Bial

Não Passou

2007-07-16T08:56:00.000-03:00

Muitas das coisas que tento, com insistência exagerada, em minhas linhas é arrumar palavras que me valham um sentimento, às vezes dois ou três. Penso que na maioria das vezes fracasso; Muito embora, o exercício me valha demais. Faz-me bem, ao menos, tentar. No entanto, a discussão atual que mais me entretem é o fato da real existência destes sentimentos exagerados: Amor demais, dor demais, tempo demais. Tudo é demais? Não pode se tratar de idéia pura, é exagero de meninice - Criançola, como li em Dom Casmurro;

"A experiência de nada serve à gente.

É um médico tardio, distraído:

Põe-se a forjar receitas

quando o doente já está perdido..."

Mário Quintana

...

NÃO PASSOU

Passou?

Minúsculas eternidades

deglutidas por mínimos relógios

ressoam na mente cavernosa.

Não, ninguém morreu, ninguém foi infeliz.

A mão- a tua mão, nossas mãos-

rugosas, têm o antigo calor

de quando éramos vivos. Éramos?

Hoje somos mais vivos do que nunca.

Mentira, estarmos sós.

Nada, que eu sinta, passa realemente.

É tudo ilusão de ter passado.

Carlos Drummond de Andrade

Versejo

2007-07-09T03:43:00.000-03:00

Nas lisuras sútis do engano;

Em persistências às retinas (minhas) aflitas,

retiro o que há de humanidade em minhas fitas,

e vou ter com o mundo, antes profano,

médios diálogos entre o mim e o jamais.

Peço franco perdão, enfim, ao voltar de trono nenhum:

Ei-nos de rigorosos tratos divinos absolutos e iguais

abençoados os que atendem por chamamento algum,

por saberem-se sagrados e imperfeitos demais; Demais.

Ao mais, tudo o que há, é caminho.

Desleal de medida precisa àqueles cândidos quais, ainda, são;

Os que deitam e apontam estrelas e, mesmo sozinho,

Orientam-se às recompensas infindas de sua devoção.

Ah...Meus poucos presentes e a demora da paz;

As rimas dos versos do mundo, são tantas e mais,

e existem, por perto ou nem tanto, ao talento arguto

Dos versos de nossa análoga composicão.

...

Luiz Felipe Angulo Filho

.:: Falsa ode às lagrimas do mundo ::.

2007-07-06T03:58:00.001-03:00

"Enquanto acusava a mim de dor, -
E, porquanto, me tinha solitário de tantos confortos -
Enfraquecia-me em domicílio,
detestando o tempo e a água fria.
Eis que aludia-me a gramática de versos muitos
e esforçava-me, ao menos, às prosódias de
minha boca em satisfação a mim.
Tinha por tanto que ocupava um papel de
finório, por isso as palavras difíceis, sem uso
sequer;
Ao fim de exprimir este movimento de
mim, em aclamar por ser e nem tanto sentir,
o que me encontro sobejamente;
Sinto como apenas sentisse,
exaustivamente;
Hei de comprimir meus sentimentos ou,
por então, manifestá-los ao que for aceito
pelos corpos que são outros
e, por assim, reservam distintas
lembranças de histórias comuns.
(Vasculhem os auxílios gramaticais; és
improfícuo, vão a traduzir a alma humana. Nem sei que insisto…)

Pus-me em atitude de choro
encoberto, e permiti as lágrimas que vieram.
Ou simplesmente choro, para aqueles que
vêm tarde.

Em mim mitigaram as laterais da face,
ressecadas da umidade de meu próprio
produto;
Enfim, vi-me em frente ao resto que tinha,
minha vida
(como se apresenta unânime as palavras,
quão fortes se valem; Vida, jamais teremos sequer sinônimo); Minha vida.
Ao outro lado, defronte, sorria, à todos,
mordidas claras de um couro colorido.
Uma mulher que se faz existir apenas, uma,
apenas;
Portava silhueta recta, pernas compridas
e ao fim de todas duas, pecíolos dourados
apontados ao chão.
O calcanhar era mais alto que os dedos;
Estes suportavam a beleza exagerada de
quem vinha, minha; Minha última mulher.
Soube de nada, pouco apenas.
Não me pus a decifrar e, então,
edifiquei-me os meus em acariciá-la;
Sabia, a altura, das extravagâncias que
acossava: Eras uma, de olhos diretos e de
soslaios e mãos iguais as quais me uno em sonhos de
princesa.
Transfigurava-se à medida em que guardava
sua vigília sem muita esperança,
pois o perdera em outra poesia.
Esposa de desejo excessivo em não desejar;
Repudia o tabaco e da mesma forma esperar.
Pedia-me que fosse, e implorava por
ser.

Ah… Quantos significados têm as
palavras. Ao que afortuno-me em usá-las passivas,
serão sempre poucas, que acham?
És comovente o sentimento;
A impossibilidade de resumo,
mas confusas e poucas.
São estas as palavras que
trago, em inumeráveis linhas quais
significam o labirinto em que convido-os.
Pobre dos amantes...
Incompreendidos e, pior, mesmo tendo com
todos, mal saberão o que são, amantes, que amam
e, alguns, improvisam versos de afirmações repetidas,
como as minhas linhas de tristeza e completude.
É amor e amiúde, sustido e oprimido
pelas poucas opções das palavras.

Ela, de unhas vizinhas ao chão, me veio ao
regaço;
Via, por este instante, o que jamais
buscarei aventura em descrever
Chegava-me a comenda de outrora, encargo
antigo e amigo
Pedira, igualmente, que o tempo fosse
bom, em princípio quando mais verosímel ao
choro - Chorar é palavra de poesia, contudo
acontece - E ao reconhecer a sombra no chão de uma
alma, olhardes para nós, vida, e, por assim,
satisfaça-te a ti na conquista de tantos
outros corações.
Muito embora, a dor não sumira,
o choro insiste e a solidão entorpecida em
ainda ser; consome-nos sem razão, mas o faz.
As dores de antes, insistem.
Assim, ao que não posso não ter contigo,
vida, o papel de estéril, molesto;
Basto e agradeço, adormecido,
dolorido e apaixonado."
Luiz Felipe Angulo Filho

LIRA DO AMOR ROMÂNTICO ou a eterna repetição

2007-07-05T00:18:00.000-03:00

Esta sequência de versos de Drummond, na minha primeira leitura, foi me chamar atenção lá pelo seu final. Então o reli, uma, e outra e mais uma, ao passo que encontrava novidades e, então, já sabia qual seria minha próxima postagem por aqui. Boa leitura!

...

Atirei um limão n'água

e fiquei vendo na margem.

os peixinhos responderam:

Quem tem amor tem coragem

Atirei um limão n'água,

e caiu enviesado.

Ouvi um peixe dizer:

Melhor é o beijo roubado.

Atirei um limão n'água,

como faço todo ano.

Senti que os peixes diziam:

Todo amor vive de engano

Atirei um limão n'água,

como um vidro de perfume.

Em coro os peixes disseram:

Joga fora teu ciúme.

Atirei um limão n'água,

mas perdi a direção.

Os peixes, rindo, notaram:

Quanto dói uma paixão!

Atirei um limão n'água,

ele afundou um barquinho

Não se espantaram os peixes:

faltava-me o teu carinho.

Atirei um limão n'água,

o rio logo amargou.

Os peixinhos repetiram:

É dor de quem muito amou.

Atirei um limão n'água,

o rio ficou vermelho

e cada peixinho viu

meu coração num espelho.

Atirei um limão n'água,

mas depois me arrependi.

Cada peixinho assustado

me lembra o que já sofri.

Atirei um limão n'água,

antes não tivesse feito.

Os peixinhos me acusaram

de amar com falta de jeito.

Atirei um limão n'água,

fez-se logo um burburinho.

Nenhum peixe me avisou

da pedra no meu caminho.

Atirei um limão n'água,

de tão baixo ele boiou.

Comenta o peixe mais velho:

Infeliz de quem não amou.

Atirei um limão n'água,

antes atirasse a vida.

Iria viver com os peixes

a minh'alma dolorida.

Atirei um limão n'água,

pedindo à água que o arraste.

Até os peixes choraram

porque tu me abandonaste.

Atirei um limão n'água.

Foi tamanho o rebuliço

que os peixinhos protestaram:

Se é amor, deixa disso.

Atirei um limão n'água,

não fez o menor ruído.

Se os peixes nada disseram,

tu me terás esquecido?

Atirei um limão n'água,

caiu certeiro: zás-trás.

Bem me avisou um peixinho:

Fui passado pra trás.

Atirei um limão n'água,

de clara ficou escura.

Até os peixes já sabem:

você não ama: tortura.

Atirei um limão n'água

e caí n'água também,

pois os peixes me avisaram,

que lá estava meu bem.

Atirei um limão n'água,

foi levado na corrente.

Senti que os peixes diziam:

Hás de amar eternamente.

Carlos Drummond de Andrade

Motivo

2007-07-02T20:27:00.001-03:00

Volto à poesia dos bons. E dos grandes desta vez. Como estou de descanso, reli senão todas, grande parte dos contos e poesias que tenho por aqui. Fiquei satisfeito, especialmente com a sinceridade proposta; Com o resultado e o significado de cada uma delas e, assim, vi Cecília Meireles. Não me lembro de cabeça agora se tenho outra por aqui além de Cecília, mas a predominância dos que assinam minhas postagens é toda masculina. É certo que boa parte das linhas que trouxe vieram de cabeças masculinas inspiradas pela mulher, mas ela também assume autoria, se inspira e escreve e muito!

...

Pessoa admirável és tú, Pessoa...

2007-06-27T12:22:00.000-03:00

"Pessoa admirável és tú, Pessoa
Que corresponde ao delato de uma vida vadia e pedinte
E, então, suporta-me como lentes de grau intenso
Entregas inspirações de pessoas à beira do Tejo
Desnuda-nos em partes de denúncias plausíveis -
Aparentemente de todos, todos.

Ei-lo sem mácula, de escrita aberta e variável
De Campos, Reis e Rainhas, todos os teus...
Dá-nos direção ao reflexo infindo da natureza humana;
Ora alterca abertamente, outras tantas contempla
Tens simpatia por mim e por esta gente toda
És, invarialvelmente, aprovado. Pessoa correta, Pessoa.
Invade em linhas retas e muitas tua prosa de títulos desiguais,
Assina por ti e por todos, os teus; Teus rebanhos de antigamente.

E, no entanto, rogo-te, então, a falar de amor
O mais é nada, tal qual me disseste.
Deverias ter criado algum apaixonado, triste de ser
Incomum; Ridículas são as cartas, disseste?
Descreva neste caso amando, este sentimento árido
Que inunda-nos de ansiedade;
Que pessoa não ama?
Traz-me o amor como a Vênus de Milo, esqueça o estúpido binômio...
Com a mesma herdade qual desvenda-nos a alma.
Dirias que pensar no amor é desobedecê-lo?
Não viste Ele fugir do céu e visitar-nos na Terra?

És agora que o sentido sobrepõe-se a razão,
Tudo, absololutamente tudo, menos ter razão
Esgota-nos com seu cheiro rutilante de promessas, conluie!
Enlaça-te as mãos de Lídia, no mesmo rio que te conhece
Levante todo seu corpo da realidade que sente, desvarie
E conte-nos sobre amor, um óbolo sequer
Uma amostra, um riso
Por um instante, não como amante
Mas como pessoa, Pessoa."

Luiz Felipe Angulo Filho

Sou Eu, Fernando Pessoa

2007-06-18T21:08:00.000-03:00

Sinceramente, acho interessante a reação que as publicações deste blog causam, especialmente em pessoas mais próximas a mim. De fato, todas as poesias e letras que trouxe fizeram, de alguma forma, parte de um momento - uns curtos outros tantos maiores. Mas antes de qualquer coisa, são mensagens que julgo valiosas, ricas, bonitas. Claro que há identificação, mas às vezes é isso; Identificação.

"(...)Uma parte de mim

pesa, pondera:

outra parte

delira (..)"

Ferreira Goulart

Sou Eu

Sou eu, eu mesmo, tal qual resultei de tudo,
Espécie de acessório ou sobressalente próprio,
Arredores irregulares da minha emoção sincera,
Sou eu aqui em mim, sou eu.

Quanto fui, quanto não fui, tudo isso sou.
Quanto quis, quanto não quis, tudo isso me forma.
Quanto amei ou deixei de amar é a mesma saudade em mim.

E, ao mesmo tempo, a impressão, um pouco inconseqüente,
Como de um sonho formado sobre realidades mistas,
De me ter deixado, a mim, num banco de carro elétrico,
Para ser encontrado pelo acaso de quem se lhe ir sentar em cima.

E, ao mesmo tempo, a impressão, um pouco longínqua,
Como de um sonho que se quer lembrar na penumbra a que se acorda,
De haver melhor em mim do que eu.

Sim, ao mesmo tempo, a impressão, um pouco dolorosa,
Como de um acordar sem sonhos para um dia de muitos credores,
De haver falhado tudo como tropeçar no capacho,
De haver embrulhado tudo como a mala sem as escovas,
De haver substituído qualquer coisa a mim algures na vida.

Baste! É a impressão um tanto ou quanto metafísica,
Como o sol pela última vez sobre a janela da casa a abandonar,
De que mais vale ser criança que querer compreender o mundo —
A impressão de pão com manteiga e brinquedos
De um grande sossego sem Jardins de Prosérpina,
De uma boa-vontade para com a vida encostada de testa à janela,
Num ver chover com som lá fora E não as lágrimas mortas de custar a engolir.

Baste, sim baste! Sou eu mesmo, o trocado,
O emissário sem carta nem credenciais,
O palhaço sem riso, o bobo com o grande fato de outro,
A quem tinem as campainhas da cabeça
Como chocalhos pequenos de uma servidão em cima.

Sou eu mesmo, a charada sincopada
Que ninguém da roda decifra nos serões de província.

Sou eu mesmo, que remédio!

Álvaro de Campos

Soneto do Último Amor

2007-06-11T11:51:00.000-03:00

Em que tenho sua companhia
Consisto em ser em ti o que sou
Creio na idéia do absoluto, ou
Obscureço, sem minha alegria

Na poesia de nós estremeço
Traduzo-me em ser por todo seu
Qual propõe-se similar ao céu
No sorriso em que, a ti, mereço

Envaideço ao entregar-te a vida
Amo-te enfim por assentir,
Por minha necessidade cumprida

Quando te amo, sou todo tempo
Disposto a você (apenas) e ao mais atrair
Os beijos seus de cada momento
Luiz Felipe Angulo Filho

A Mulher e o reino

2007-06-06T11:55:00.000-03:00

Sinto uma enorme pena de mim mesmo por não poder passar o dia pesquisando poemas. Eu gostaria, sim, de poder ter como esta minha atividade. Alguns eu reconheceria, alguns tantos eu me surpreenderia, alguns poucos eu não gostaria e nos mais ajeitados, me inspiraria. Passo muito a vista em Drummond, leio e releio sua obra; O mesmo com Pessoa que de tanto ler, acho que já posso reconhecer Caeiro, Campos ou Reis. Mas e os outros? Os outros tantos bons e/ou melhores? Gente nossa, como Suassuna, por exemplo. Fico feliz por isso e, em absoluto, por ter ainda muito tempo para conhecê-los um a um.

A mulher e o reino

Oh! Romã do pomar, relva esmeralda
Olhos de ouro e azul, minha alazã
Ária em forma de sol, fruto de prata
Meu chão, meu anel , cor do amanhã

Oh! Meu sangue, meu sono e dor, coragem
Meu candeeiro aceso da miragem
Meu mito e meu poder, minha mulher

Dizem que tudo passa e o tempo duro
tudo esfarela
O sangue há de morrer

Mas quando a luz me diz que esse ouro puro se acaba pôr finar e corromper
Meu sangue ferve contra a vã razão
E há de pulsar o amor na escuridão

Ariano Suassuna

Deste amor

2007-05-31T15:18:00.000-03:00

Ao que me reservo os encargos de minha alma?
Insinuo censuras ao sentimento que trago -
Não ao que faço, absolutamente,
Ao que falo todavia.-
Jaz na nascente o cepticismo parvo de mim,
Na medida em que prospera meu novo amor...
De qual amor aludo-me, porém?
Deste que busco sinônimo e desvio-me da forma,
Deste próprio que suporto a autoria;
Deste invicto instante sem fim,
Desta enormidade que me constitui,
Deste argumento inviolável de minha conduta,
Deste que me traz saudades incorrigíveis,
Deste que envidas meus sentimentos outros,
Deste qual não posso não ter.
Deste que tem cheiro de ti.
Deste que tenho.
Luiz Felipe Angulo Filho

A Brusca Poesia da Mulher Amada II

2007-05-29T13:26:00.000-03:00

Em poucos dias, este gueto - digital - completará um ano de poesias, pensamentos e amigos. Houve fases distintas, pra lá de paradoxais; Como eu. O equilíbrio às vezes apareceu, mas jamais foi uma constante: "(...)Não, tudo menos ter razão.", como disse Pessoa há pouco por aqui. Durante este tempo, foram 83 postagens, aproximadamente 1988 acessos e 290 comentários. Muito obrigado a todos por isso! Sigo em frente então!
A primeira postagem dese blog, em Junho de 2006, trouxe uma poesia de Vinícius chamada "A Brusca Poesia da Mulher Amada". Não veio ao acaso; por beleza ou sem critério.Optei por ela especificamente por tratar-se do primeiro poeta que tive contato mais próximo, de menino mesmo. Foi, também, a primeira poesia, que não um Soneto, que conhecia de Vinícius. Há muito daquele instante, naquela poesia; Mas também há muito de prenuncia e outras tantas que valem até hoje:

"(...) comprem bastante papel;
quero todas as minhas esferográficas
Alinhadas sobre a mesa, as pontas prestes à poesia.
Eis que se anuncia de modo sumamente grave
A vinda da mulher amada, de cuja fragrânciajá me chega o rastro.(...)"

E, portanto, compreendendo os 12 meses que distanciam a minha primeira postagem desta atual; Mantendo a proposta de publicar mensagens que me acompanham e, ainda, conhecendo que esta poesia foi escrita em 3 diferentes momentos, trago, agora, a segunda parte:

A Brusca Poesia da Mulher Amada II

A mulher amada carrega o cetro, o seu fastígio

É máximo. A mulher amada é aquela que aponta para a noite

E de cujo seio surge a aurora. A mulher amada

É quem traça a curva do horizonte e dá linha ao movimento dos astros.

Não há solidão sem que sobrevenha a mulher amada

Em seu acúmen. A mulher amada é o padrão índigo da cúpula

E o elemento verde antagônico. A mulher amada

É o tempo passado no tempo presente no tempo futuro

No sem tempo. A mulher amada é o navio submerso

É o tempo submerso, é a montanha imersa em líquen.

É o mar, é o mar, é o mar a mulher amada

E sua ausência. Longe, no fundo plácido da noite

Outra coisa não é senão o seio da mulher amada

Que ilumina a cegueira dos homens. Alta, tranqüila e trágica

É essa que eu chamo pelo nome de mulher amada.

Nascitura. Nascitura da mulher amada

É a mulher amada. A mulher amada é a mulher amada é a mulher amada

É a mulher amada. Quem é que semeia o vento? – a mulher amada!

Quem colhe a tempestade? – a mulher amada!

Quem determina os meridianos? – a mulher amada!

Quem a misteriosa portadora de si mesma? A mulher amada.

Talvegue, estrela, petardo

Nada a não ser a mulher amada necessariamente amada

Quando! E de outro não seja, pois é ela

A coluna e o gral, a fé e o símbolo, implícita

Na criação. Por isso, seja ela! A ela o canto e a oferenda

O gozo e o privilégio, a taça erguida e o sangue do poeta

Correndo pelas ruas e iluminando as perplexidades.

Eia, a mulher amada! Seja ela o princípio e o fim de todas as coisas.

Poder geral, completo, absoluto à mulher amada!

Vinícius de Moraes

Luzes

2007-05-23T23:38:00.000-03:00

...

Realizou-me de revolta espontânea e fez-se o bastante, com que não sabia
Entregou-se mulher a valer! Daquela que uma só poderia
Gentilmente, desviou-me – astuta – onde estava e não por onde estaria
Incompleto de mim, surgi-me em tortura; Oh, Pai que desconheço, faça-a sadia
Nau de imensa gratidão; navega em minh’alma e por onde mais gostaria
Aquela que mostrou-se sozinha, a minha, o fim da rebeldia.

...

És decisão perdida, de vantagem aclamada e assim brilharia

Somente minha. Isto tudo que a patente a tua enuncia

...

Mulher de formas sem tipo igual - Exclusiva de mim conservar-se-ia
Indígna de dor; Rutilante alma de amor um só, diante dos desejo abnegaria
N´outro regaço deslumbra-te as lágrimas que suplicam-nos; todavia,
Hei de defrontar com a justa medida, merecida por ti e escreveria
A nossa evidente história de amor.

Luiz Felipe Angulo Filho

Esta Velha

2007-05-22T16:19:00.000-03:00

A intenção era dar por encerrado a sequência, curta, de Fernando Pessoa. Pois, inclusive, pus-me a me meter no meio com minhas bestialógicas, não sei se concluindo ou dando início à uma nova fase. Eu devia trazer Camões, ao menos português tal qual; Ou aproveitar-me da angústia de Bandeira. Pensei em postar "Martírio", de Junqueira Freire - talvez seja a próxima. Mas, como - ao menos aqui - eu não tenho que seguir nenhuma regra, volto, quase que inevitavelmente para Pessoa.

...

Esta velha angústia,
Esta angústia que trago há séculos em mim,
Transbordou da vasilha,
Em lágrimas, em grandes imaginações,
Em sonhos em estilo de pesadelo sem terror,
Em grandes emoções súbitas sem sentido nenhum.

Transbordou.
Mal sei como conduzir-me na vida
Com este mal-estar a fazer-me pregas na alma!
Se ao menos endoidecesse deveras!
Mas não: é este estar entre,
Este quase,
Este poder ser que...,
Isto.

Um internado num manicômio é, ao menos, alguém,
Eu sou um internado num manicômio sem manicômio.
Estou doido a frio,
Estou lúcido e louco,
Estou alheio a tudo e igual a todos:
Estou dormindo desperto com sonhos que são loucura
Porque não são sonhos.
Estou assim...

Pobre velha casa da minha infância perdida!
Quem te diria que eu me desacolhesse tanto!
Que é do teu menino? Está maluco.
Que é de quem dormia sossegado sob o teu teto provinciano?
Está maluco.
Quem de quem fui? Está maluco. Hoje é quem eu sou.

Se ao menos eu tivesse uma religião qualquer!
Por exemplo, por aquele manipanso
Que havia em casa, lá nessa, trazido de África.
Era feiíssimo, era grotesco,
Mas havia nele a divindade de tudo em que se crê.
Se eu pudesse crer num manipanso qualquer —
Júpiter, Jeová, a Humanidade —
Qualquer serviria,
Pois o que é tudo senão o que pensamos de tudo?

Estala, coração de vidro pintado!

Álvaro de Campos

:: Ultimamente

2007-05-17T16:12:00.000-03:00

Ao vencê-la, sujeitei-me
Recolhi meu sentimento previamente compreendido
Modifiquei-o – em mim – e obtusamente
Excedi-me na intensidade dos advérbios, enquanto escrevia,
Moralmente, porém.

Pus a amuar-me com o ilustre que produzi anteriormente,
E na admissão de uma nov´alma, presumi instantaneamente os benefícios que tinha:
Quanta beleza os olhos meus reconheciam!
Peço que denuncie a ti do escondedouro que se manteve de mim, prudentemente;
Mas não a mim. Quero manter meu vigor,
Persuadindo-o com a notícia da doçura, estupidamente aprazível
Por então, obtive a virtuosa exibição dos cuidados que minha vista explorava.
Oras....Cale-se - Esforce-se para tanto!
Largue-a linda, simplesmente;

Quanta beleza minha vigília importava!
Em cumplicidade sob o caudilho que se apoderava compulsivamente de mim,
Encolhi os músculos da face em direção à imagem que via, repentinamente;
Rejeitei a antiga história que tinha, placidamente
Ajeitei - me ao centro e estendi-a todos meus dedos tremidos, apaixonadamente

Languescido, suportei sua veia bucólica de fragrância ideal
Deu-me vida movimentos viscosos que reprimiam a impaciência;
Como me podes não valer os olhos, se és essencial na compreensão de não ser?
E com mímica, aproximei-me do chão; Melodiosamente
Larguei-a linda, simplesmente.

Debilitado de tristeza, ergui-me refletido, finalmente
Surgi realizado de ser e escrevia, escrevia, escrevia...
Para dizer da formosura admirável que cansou-se de não me ter
Por definitivo. Como cativo, como cantor.

Luiz Felipe Angulo Filho

:: Liberdade de Minha Pessoa

2007-05-14T10:22:00.000-03:00

Desafiei-me a mim,
Na presença de minha imagem que me seguia pela parede
Consumi o argumento recebido
E fiz-me, então, delinqüente disposto, expedito
Assumi um palco de pouca platéia
Mas todos aplicados; em silêncio
Formulei a primeira idéia, excelso.
Preferi as frases curtas, cujos limites me davam tempo de achar a rima
O conteúdo se fazia comum - conclusões de outrora
- E de candura envolvente, quase respostas.

Radiquei-me amigo do viver,
Na estupidez de minha pose
Convenci-me por ter a mim aplausos, cabeças em transe e concordâncias
Ao passo que desvendava todos os demais casos,
Comovido por mim, e a simpatia impoluta de quem me ouve
Movia-me permanentemente abastecido de convicções
Os cotovelos que tenho, erguiam-se admirados
E concluíam minha discussão comigo,
De remoque luso oblíquo como testemunha de veneração,
Sozinho, aprendia com quem ouvia
Repercutia os assuntos os mesmos, incessante e fiel
Não abstinha-me em manifestar-me,
Todavia, arrombava meu idêntico prejuízo moral
Forcei-me a coerência, todavia.

Mudos, a audiência se punha a escutar-me
Os gravetos d´água aplaudiam-me ao embate com o piso
Insistentemente, e minha letargia desaparecia,
Emudecia e dava lugar a moral
A qual, eu mesmo perdi
Ali, na extravagância do falecimento das efemeridades
Em virtude dos presentes, pus-me prudentemente parco
Apoiado pelos interpolados aplausos da quentura,
Que minha imagem já não via mais.

A demência punha-se a concurso a liberdade de mim;
Ao avesso à tradição dos cantos pejados
Estava-me eu, a largas explicações –
De curtas frases e rimas aquelas –
Decoradas pelo entusiasmo
Vi-me afortunado; liberto
Orgulhando-me do exercício
E do caráter da erudição, qual, foi – sim- indubitável!
Não houve discórdias nem apitos,
Não houve misericórdias nem sorrisos
Ouviam-se os gritos das pequenas partes d´água
Que suportavam ansiosos para livrar-me da insanidade que me pus
E, pois, restituir-me em quietação, elogios e silêncio.
Voltarei lacônico, talvez, mas penso que não.
Mas estarei, estúpido, a voltar um dia. Todo dia.
Luiz Felipe Angulo Filho

Quando Eu :: Fernando Pessoa

2007-05-10T16:32:00.000-03:00

Sei muito pouco ou, melhor, conheço pouco de Caieros. Às vezes, na verdade, tenho textos de Pessoa mas não sei ao certo se foi ajudado por Alvaro ou Reis; A verdade é que, pelo pouco que sei, Caeiro é o mestre dos heterônimos de Pessoa. Mas, ao mesmo tempo, parece-me que se trata de uma versão menos filosófica, ele afirma que "pensar retira a visão" - Conlcuindo, Caeiro trás nesta poesia algumas verdades que o próprio pessoa rejeitou - ou disse o contrário. É muita esquizofrenia junta, muita genialidade. É por isso que é completo: Ele ao mesmo tempo que vive, pode dizer que está morto. E depois de morto, ainda pode dizer que está vivo...

Quando Eu

Quando eu não te tinha
Amava a Natureza como um monge calmo a Cristo.
Agora amo a Natureza
Como um monge calmo à Virgem Maria,
Religiosamente, a meu modo, como dantes,
Mas de outra maneira mais comovida e próxima ...
Vejo melhor os rios quando vou contigo
Pelos campos até à beira dos rios;
Sentado a teu lado reparando nas nuvens
Reparo nelas melhor —
Tu não me tiraste a Natureza ...
Tu mudaste a Natureza ...
Trouxeste-me a Natureza para o pé de mim,
Por tu existires vejo-a melhor, mas a mesma,
Por tu me amares, amo-a do mesmo modo, mas mais,
Por tu me escolheres para te ter e te amar,
Os meus olhos fitaram-na mais demoradamente
Sobre todas as cousas.
Não me arrependo do que fui outrora
Porque ainda o sou.

Alberto Caeiro

Hoje que a tarde é calma e o céu tranquilo :: Fernando Pessoa

2007-05-06T14:04:00.001-03:00

Em cada estrofe deste soneto me encontro. É muito mais confortável encontrar na poesia, do que viver na pele. Mas, se é por este caminho que devo seguir, fico feliz em ter a poesia para "Traduzir-me", como falaria Ferreira Goulart. Seja bem-vindo, Cancioneiro!

Hoje que a tarde é calma e o céu tranquilo

Hoje que a tarde é calma e o céu tranqüilo,
E a noite chega sem que eu saiba bem,
Quero considerar-me e ver aquilo
Que sou, e o que sou o que é que tem.

Olho por todo o meu passado e vejo
Que fui quem foi aquilo em torno meu,
Salvo o que o vago e incógnito desejo
Se ser eu mesmo de meu ser me deu.

Como a páginas já relidas, vergo
Minha atenção sobre quem fui de mim,
E nada de verdade em mim albergo
Salvo uma ânsia sem princípio ou fim.

Como alguém distraído na viagem,
Segui por dois caminhos par a par
Fui com o mundo, parte da paisagem;
Comigo fui, sem ver nem recordar.

Chegado aqui, onde hoje estou, conheço
Que sou diverso no que informe estou.
No meu próprio caminho me atravesso.
Não conheço quem fui no que hoje sou.

Serei eu, porque nada é impossível,
Vários trazidos de outros mundos, e
No mesmo ponto espacial sensível
Que sou eu, sendo eu por `'star aqui?

Serei eu, porque todo o pensamento
Podendo conceber, bem pode ser,
Um dilatado e múrmuro momento,
De tempos-seres de quem sou o viver?

Cancioneiro

Poema em linha reta :: Fernando Pessoa

2007-05-02T12:58:00.000-03:00

Uma das razões pelas quais eu estou me propondo a publicar obras de Pessoa é o poema abaixo. Ele fala das fantasias do mundo real - de Príncipes e Princesas. Quem assina é Álvaro de Campos novamente, e tenho por mim que, ao menos parcialmente, ele é meu favorito. Minha mãe diz ter lido este poema para im há algum tempo e que eu não havia gostado. Certamente eu não estava pretando atenção, etava longe, em outro lugar, afinal, sou imperfeito e faço par com Álvaro de Campos.

Poema em linha reta

Nunca conheci quem tivesse levado porrada.
Todos os meus conhecidos têm sido campeões em tudo.

E eu, tantas vezes reles, tantas vezes porco, tantas vezes vil,
Eu tantas vezes irrespondivelmente parasita,
Indesculpavelmente sujo,
Eu, que tantas vezes não tenho tido paciência para tomar banho,
Eu, que tantas vezes tenho sido ridículo, absurdo,
Que tenho enrolado os pés publicamente nos tapetes das etiquetas,
Que tenho sido grotesco, mesquinho, submisso e arrogante,
Que tenho sofrido enxovalhos e calado,
Que quando não tenho calado, tenho sido mais ridículo ainda;
Eu, que tenho sido cômico às criadas de hotel,
Eu, que tenho sentido o piscar de olhos dos moços de fretes,
Eu, que tenho feito vergonhas financeiras, pedido emprestado sem pagar,
Eu, que, quando a hora do soco surgiu, me tenho agachado
Para fora da possibilidade do soco;
Eu, que tenho sofrido a angústia das pequenas coisas ridículas,
Eu verifico que não tenho par nisto tudo neste mundo.

Toda a gente que eu conheço e que fala comigo
Nunca teve um ato ridículo, nunca sofreu enxovalho,
Nunca foi senão príncipe - todos eles príncipes - na vida...

Quem me dera ouvir de alguém a voz humana
Que confessasse não um pecado, mas uma infâmia;
Que contasse, não uma violência, mas uma cobardia!
Não, são todos o Ideal, se os oiço e me falam.
Quem há neste largo mundo que me confesse que uma vez foi vil?
Ó príncipes, meus irmãos,

Arre, estou farto de semideuses!
Onde é que há gente no mundo?

Então sou só eu que é vil e errôneo nesta terra?

Poderão as mulheres não os terem amado,
Podem ter sido traídos - mas ridículos nunca!
E eu, que tenho sido ridículo sem ter sido traído,
Como posso eu falar com os meus superiores sem titubear?
Eu, que venho sido vil, literalmente vil,
Vil no sentido mesquinho e infame da vileza.

Álvaro de Campos

Quem bate à minha porta :: Fernando Pessoa

2007-04-29T15:28:00.000-03:00

Inspirado por algumas pessoas, devo começar a partir desta postagem uma breve sequência de poemas de Fernando Pessoa. As inspirações são as mesmas: famílias, amigos e as circunstâncias. Devo tentar orientar-me pelo que há de mais próximo comigo, cada dia, em cada postagem. Pessoa se multiplica em seus heteronômios - Álvaro de Campos, Alberto Caeiro, Ricardo Reis, Bernando Soares etc. - e, assim, faz-se ser se não toda, boa parte de nossa consciência. Criticando, envolvendo-nos e escrevendo, exaustivamente.

A idéia é simples: Já que é tão rica a obra de Pessoa e por tantas personagens diferentes ela é construída, que, agora, tomo emprestado esta riqueza, como se fosse minha.

Quem bate à minha porta

Cruzou por mim, veio ter comigo, numa rua da Baixa
Aquele homem mal vestido, pedinte por profissão que se lhe vê na cara,
Que simpatiza comigo e eu simpatizo com ele;
E reciprocamente, num gesto largo, transbordante, dei-lhe tudo quanto tinha
Exceto, naturalmente, o que estava na algibeira onde trago mais dinheiro: Não sou parvo nem romancista russo, aplicado,
E romantismo, sim, mas devagar...

Sinto uma simpatia por essa gente toda,
Sobretudo quando não merece simpatia.
Sim, eu sou também vadio e pedinte,
E sou-o também por minha culpa.
Ser vadio e pedinte não é ser vadio e pedinte:
É estar ao lado da escala social,
É não ser adaptável às normas da vida,
As normas reais ou sentimentais da vida -
Não ser Juiz do Supremo, empregado certo, prostituta,
Não ser pobre a valer, operário explorado,
Não ser doente de uma doença incurável,
Não ser sedento da justiça, ou capitão de cavalaria,
Não ser, enfim, aquelas pessoas sociais dos novelistas
Que se fartam de letras porque tem razão para chorar lagrimas,
E se revoltam contra a vida social porque tem razão para isso supor.

Não: tudo menos ter razão!
Tudo menos importar-se com a humanidade!
Tudo menos ceder ao humanitarismo!
De que serve uma sensação se há uma razão exterior a ela?
Sim, ser vadio e pedinte, como eu sou,
Não é ser vadio e pedinte, o que é corrente:
É ser isolado na alma, e isso é que é ser vadio,
É ter que pedir aos dias que passem, e nos deixem, e isso é que é ser pedinte.
Tudo o mais é estúpido como um Dostoiewski ou um Gorki.
Tudo o mais é ter fome ou não ter o que vestir.
E, mesmo que isso aconteça, isso acontece a tanta gente
Que nem vale a pena ter pena da gente a quem isso acontece.
Sou vadio e pedinte a valer, isto é, no sentido translato,
E estou-me rebolando numa grande caridade por mim.

Coitado do Álvaro de Campos! Tão isolado na vida!
Tão deprimido nas sensações! Coitado dele, enfiado na poltrona da sua melancolia!
Coitado dele, que com lagrimas (autenticas) nos olhos,
Deu hoje, num gesto largo, liberal e moscovita,
Tudo quanto tinha, na algibeira em que tinha olhos tristes por profissão
Coitado do Álvaro de Campos, com quem ninguém se importa!
Coitado dele que tem tanta pena de si mesmo!
E, sim, coitado dele!
Mais coitado dele que de muitos que são vadios e vadiam,
Que são pedintes e pedem,
Porque a alma humana é um abismo.
Eu é que sei. Coitado dele!
Que bom poder-me revoltar num comício dentro de minha alma!
Mas até nem parvo sou! Nem tenho a defesa de poder ter opiniões sociais.
Não tenho, mesmo, defesa nenhuma: sou lúcido.
Não me queiram converter a convicção: sou lúcido!
Já disse: sou lúcido.
Nada de estéticas com coração: sou lúcido.
Merda! Sou lúcido.

Álvaro de Campos

Lágrimas e Tormentos

2007-04-24T15:14:00.000-03:00

Não vou voltar no meu lamento repetitivo da dificuldade em encontrar pessoas compromissadas com determinados assuntos. Porém, existe outra coisa que considero ainda mais raro: Encontrar pessoas que incentivem, cultivem exaustivamente ou cooperem com o conhecimento do outro! Alguém para tomar emprestado livros é fácil, difícil é alguém que os indique e faça questão que você leia. Encontrar alguém que goste de uma música em comum é fácil, difícil é ter alguém que faça questão de gravar um CD para você ouvir. Esta música abaixo, qual propositalmente publico depois de Casimiro de Abreu, é uma resposta a mim mesmo e uma homenagem a alguém que faz questão de dividir comigo, sem censuras, músicas, alegria e conhecimento.

"Lágrimas, tormentos

Quantas desilusões

Foram tantos sofrimentos

e decepções

Mas um dia o destino

a tudo modificou:

Minhas lágrimas secaram,

Meus tormentos terminaram,

Foi uma nuvem que passou!

Minhas lágrimas secaram,

Meus tormentos terminaram,

Foi uma nuvem que passou!

E hoje a minha vida é um carrossel de alegrias

E como se não bastasse, estou amando de verdade

Me perdoa se eu me excedo em minha euforia

Mas é que agora sei o que é felicidade

Me perdoa se eu me excedo em minha euforia

Mas é que agora sei o que é felicidade."

Argemiro Patrocínio

Minh´alma é Triste

2007-04-24T10:40:00.000-03:00

Minh'alma é triste como a voz do sino
Carpindo o morto sôbre a laje fria;
E doce e grave qual no templo um hino,
Ou como a prece ao desmaiar do dia.

Se passa um bote com as velas sôltas,
Minh'alma o segue n'amplidão dos mares;
E longas horas acompanha as voltas
Das andorinhas recortando os ares.

Às vêzes louca, num cismar perdida,
Minh'alma triste vai vagando à toa.
Bem como a fôlha que do sul batida
Bóia nas águas de gentil lagoa!

E como a rôla que em sentida queixa
O bosque acorda desde o albor da aurora,
Minh'alma em notas de chorosa endeixa
Lamenta os sonhos que já tive outrora.

Dizem que há gozos no correr dos anos!...
Só eu não sei em que o prazer consiste.
- Pobre ludíbrio de cruéis enganos,
Perdi os risos - a minh'alma é triste!

Casimiro de Abreu

Contemplação Maior

2007-04-19T10:11:00.000-03:00

Por onde não enxergas que tu vives?
Entrego-me a ti contemplativo
Assegura-me, se não sabes, do perigo
Com ti, apresento meus recessos
Minhas confidências e meus excessos
Por onde não enxergas que tu vives?

...
Refira-se, sim, a seus sonhos poucos
Àqueles quais os meus já viste a sós
Se fores um dia, reconheço seu posto
Quando ficas comigo, o eu vira nós.

...
Desvendo sua pele acre de viver
Será que vives e sofres de dor? (como nós)
És minha amante cã e recusas sofrer
Enquanto me choras, antigo assim
Troçar favorável ao dolo sopor
Traz-me suas flores perto de mim

...
O que foi íntimo agora é comum
Suas flores meus segredos de paz
Vi que cresceres de nobreza incomum

...
Não quero que me abras porém
Minha poesia é segredo demais
E teu vaso susténs meu estro, amém.

Luiz Felipe Angulo Filho

Ideal é o que serve pra você

2007-04-17T17:17:00.000-03:00

Quando li o texto abaixo, que foi-me encaminhado por uma grande amiga, hoje pela tarde, me lembrei de Spinoza! O Filósofo, bacanão do séc. XVII, racionalista. Ele trás em seus projetos muitas questões relacionadas às nossas alternativas na vida. Acho interessante quando ele afirma que a nossa liberdade é restrita à nossa capacidade de sabermos que somos determinados. É um pensamento as vezes contraditório, mas ele reforça dizendo que não somos livres para optarmos pelo não, mas sim em compreendermos o sim. Eu encontrei muito deste pensamento dele neste texto abaixo.

Mas e se agora saísse o sol e a chuva,
assim tudo junto, e a onda quebrasse
em gargalhadas, o silêncio falasse e o meu
sapato encontrasse um caminho longe de mim?
E se agora não tivesse nada de
cabelos, roupas, emissões, numerais, fios,
indústrias, esperas e finais?

E se agora a casa fosse nossa e a
rua ainda fosse nossa casa,
de vizinho qualquer sorriso, de certeza
só a gente, meu descanso sem sininhos,
meus futuros sempre descalços e os sons
só os nossos, e os muros mais simpáticos
e todo mundo sem vergonha
e todo mundo lá na sala?
E se hoje fosse o amanhã querido,
o depois melhor pensado, o momento pra já?

E se o pulo fosse mais alto e as lâmpadas não
queimassem minha paciência de buscar escadas,
e se os livros fossem de comer e se o meu violão
deixasse de ser tão tímido?
E se o corpo não precisasse cansar
pra descansar, chorar para suspirar,
espirrar pra andar de meia e dormir para sonhar?

E se os cegos pudessem ouvir as cores e os
surdos pudessem enxergar o barulho da
campainha desesperada de saudade que
um amor cheio de defeitos toca deseperadamente?

E se o desespero fosse só um amor apressado
e a confusão fosse mais educada e comportada?
E se as ciladas fossem brincadeiras
e as maldades só um tempero que não fizesse parte desse prato?

E se a gente pudesse agora?

Dorme, que a vida é nada!

2007-04-12T21:48:00.000-03:00

Nos últimos tempos não foram exatamente os dias os quais mais conheci pessoas novas. Porém, as poucas novas pessoas de minha vida são fortes, brilhantes e amigas. O texto abaixo foi-me ditado por uma nova amiga - não replicado por e-mail ou indicado em um livro, foi ditado. Isso não é nada comum, principalmente na era em que Drummond é "coisa de velho", Chico Buarque "é demodê" e a Filosofia é, quase, morta.

"Dorme, que a vida é nada!

Dorme, que tudo é vão!

Se alguém achou a estrada,

Achou-a em confusão

Com a alma enganada.

Não há lugar nem dia

Para quem quer achar,

Nem paz nem alegria

Para quem, por amar,

Em quem ama confia.

Melhor entre onde os ramos

Tecem docéis sem ser

Ficar como ficamos,

Sem pensar nem querer,

Dando o que nunca damos."

Fernando Pessoa

Samba do Grande Amor

2007-04-09T08:47:00.000-03:00

É, o Chico... Na última semana uma grande amiga me emprestou um CD ao vivo, com as boas velhas músicas de Chico. Me impressiona o como em cada nova investida, mesmo em músicas quais já conhecemos, encontramos novas mensagens (ricas, comuns e cheias de conteúdo). Talvez isso também tenha a ver com nosso momento, aliás, eu afirmaria que tem! Ficamos mais abertos à mensagens cheias de amor um dia, no outro nos reservamos à mensagens políticas ou sociais e por aí vai. Hoje, e agradeço muito à muitos por isso, inclusive a mim mesmo, assisto à músicas diversas e consigo rir do pesar e, então, encontrar no sistema saídas e oportunidades, ao invés de angústias e lamentos! Agradeço, portanto, à muitos; Entre estes muitos ao Chico - Buarque - que de tão presente não é mais um compositor ou um poeta, mas sim um parceiro e confidente. "Quem não o conhece não pode mais ver pra crer. Quem jamais o esquece não pode reconhecer"

"Tinha cá pra mim
Que agora sim
Eu vivia enfim o grande amor!
...Mentira

Me atirei assim
De trampolim
Fui até o fim um amador.

Passava um verão
A água e pão
Dava o meu quinhão pro grande amor!
...Mentira

Eu botava a mão
No fogo então
Com meu coração de fiador

Hoje eu tenho apenas uma pedra no meu peito
Exijo respeito, não sou mais um sonhador
Chego a mudar de calçada
Quando aparece uma flor
E dou risada do grande amor!
... Mentira

Fui muito fiel
Comprei anel
Botei no papel o grande amor!
...Mentira

Reservei hotel
Sarapatel
E lua-de-mel em Salvador

Fui rezar na Sé
Pra São José
Que eu levava fé no grande amor!
...Mentira

Fiz promessa até
Pra Oxumaré
De subir a pé o Redentor

Hoje eu tenho apenas uma pedra no meu peito
Exijo respeito, não sou mais um sonhador
Chego a mudar de calçada
Quando aparece uma flor
E dou risada do grande amor!
...Mentira"

Chico Buarque

Concessão Maior

2007-04-02T15:17:00.000-03:00

Que fria esta linguagem d´alma
Inebriante paisagem do sol
Reduz-nos aspirantes da calma
Qual, minha, esvai-se bastante só

Ó...sofrimento, que constante és
Dá-nos a paz anterior ao pesar!
Abjure agora a dor de meus pés
Assim, conceba-nos a fim de quietar

Ignore as razões desta origem
Dê-nos vigor obstante ao desgosto
Faz-nos servir, desuse o mau gosto
De trazer-nos perigo (assim) a outrem

Que fria esta linguagem d´alma
Tortura meu corpo para me confortar
Não lamenta meu choro a se envaidar
Que fria esta linguagem d´alma

Luiz Felipe Angulo Filho

DESCREVE O LABIRINTO CONFUSO DE SUAS DESCONFIANÇAS

2007-03-30T13:20:00.000-03:00

As circunstâncias falam por si. A poesia emprega à circuntância um atalho para o sentimento, para a conclusão e, ainda, para conclusão. O que digo é que a poesia, como todas as artes, nos descreve sentimentos recheados de circunstâncias, as quais podemos indentificar verdades, romantismos, poesia.

A alegria e a tristeza pouco tem a ver com a poeisa, talvez estes estados nos impossibilitam de ouvir uma determinada música ou de assistir à um determinado filme, mais a poesia é livre. Para se ter poesia, há de se ler; Há de se interessar logo pelas primeiras linhas; Há de concordar ou, então, ansiar pelo conteúdo e, finalmente, há de se admirar seu final.

Ó caos confuso, labirinto horrendo

Onde não topo luz, nem fio amando

Lugar de glória, aonde estou penando,

Casa da morte, aonde estou vivendo!

...

Ó voz sem distinção, Babel tremendo

Pesada fantesia, sono brando,

Onde o mesmo, que toco, estou sonhando

Onde o próprio, que escuto, não entendo!

...

Sempre és certeza, nunca desengano

E a ambas propensões, com igualdade

No bem te não penetro, nem no dano.

...

És ciúmes martírio da vontade,

Verdadeiro tormento para engano,

E cega presunção para verdade.

Gregório de Matos

PRINCÍPIO 90 / 10

2007-03-27T10:17:00.000-03:00

De fato: "Eu sou eu e minha circunstância". - Há pouco recebi o texto abaixo de uma pessoa muito especial. Lembro-me de já ter dito milhares de coisas sobre nos relacionarmos com o conteúdo da poesia, prosa e tudo mais. E, também, lembro-me de ter me permitido em alguns outros tantos momentos em postar não poesias, mas letras de músicas e até comentários políticos. O que vale é a reflexão; A descontração, a distração. Ler, realmente, não é sempre bom. Ler coisas boas sim. Boa leitura!

Que princípio é este?

Os 10% da vida estão relacionados com o que se passa com você, os outros 90% da vida estão relacionados com a forma como você reage ao que se passa com você.
O que isto quer dizer? Realmente, nós não temos controle sobre 10% do que nos sucede. Não podemos evitar que o carro enguice, que o
avião atrase, que o semáforo fique no vermelho. Mas, você é quem determinará os outros 90%.. Como? Com sua reação.
Exemplo: você está tomando o café da manhã com sua família. Sua filha, ao pegar a xícara, deixa o café cair na sua camisa branca de
trabalho. Você não tem controle sobre isto. O que acontecerá em seguida será determinado por sua reação.
Então, você se irrita. Repreende severamente sua filha e ela começa a chorar. Você censura sua esposa por ter colocado a xícara muito na beirada da mesa.. E tem prosseguimento uma batalha verbal.
Contrariado e resmungando, você vai mudar de camisa. Quando volta, encontra sua filha chorando mais ainda e ela acaba perdendo o ônibus
para a escola. Sua esposa vai pro trabalho, também contrariada. Você tem de levar sua filha, de carro, pra escola. Como está atrasado,
dirige em alta velocidade e é multado.
Depois de 15 min. de atraso, uma discussão com o guarda de trânsito e uma multa, vocês chegam à escola, onde sua filha entra, sem se despedir
de você.
Ao chegar atrasado ao escritório, você percebe que esqueceu de sua maleta. Seu dia começou mal e parece que ficará pior. Você fica ansioso pro dia
acabar e quando chega em casa, sua esposa e filha estão de cara fechada, em silêncio e frias com você.
Por quê? Por causa de sua reação ao acontecido no café da manhã. Pense: por quê seu dia foi péssimo?
A) por causa do café?
B ) por causa de sua filha?
C) por causa de sua esposa?
D) por causa da multa de trânsito?
E) por sua causa?
A resposta correta é a E. Você não teve controle sobre o que aconteceu com o café, mas o modo como você reagiu naqueles 5 min. foi o que deixou seu dia ruim.
O café cai na sua camisa. Sua filha começa a chorar. Então, você diz a ela, gentilmente: "está bem, querida, você só precisa ter mais cuidado". Depois de pegar outra camisa e a pasta executiva, você volta, olha pela janela e vê sua filha pegando o ônibus. Dá um sorriso e ela retribui, dando adeus com a mão.
Notou a diferença? Duas situações iguais, que terminam muito diferente. Por quê? Porque os outros 90% são determinados por sua reação.
Aqui temos um ex. de como aplicar o Princípio 90/10. Se alguém diz algo negativo sobre você, não leve a sério, não deixe que os comentários negativos te afetem. Reaja apropriadamente e seu dia não ficará arruinado.
Como reagir a alguém que te atrapalha no trânsito? Você fica transtornado? Golpeia o volante? Xinga? Sua pressão sobe? O que acontece se você perder o emprego? Por quê perder o sono e ficar tão chateado? Isto não funcionará. Use a energia da preocupação para procurar outro trabalho. Seu vôo está atrasado, vai atrapalhar a sua programação do dia. Por quê manifestar frustração com o funcionário do aeroporto? Ele não pode fazer nada. Use seu tempo para estudar, conhecer os outros passageiros.
Estressar-se só piora as coisas.
Agora que você já conhece o Princípio 90/10, utilize-o. Você se surpreenderá com os resultados e não se arrependerá de usá-lo.
Milhares de pessoas estão sofrendo de um stress que não vale a pena, sofrimentos, problemas e dores de cabeça. Todos devemos conhecer e praticar o Princípio 90/10.

Pode mudar a sua vida!

Stephen Covey